А? Свет? Почему свет? Я не звал света. А ему видимо пох... Он опускается. Космический корабль? Да. И кто же в нём? Свет. Я же спросил Кто а не что?! Ах, извини. В нём тараканы. Купаются в свету и ненавидят его. Ищут спасения. Чтож, они на верном пути. У меня тут мрака хоть отбавляй. Поделюсь, если что...
Разбрелись по углам. Радуются. Свет исчез, пришло его отсутствие. Хотя нет, вон там он сочится из щели. Забудем. Продолжим трапезу. Я ем острую и едкую жидкость, они едят меня. Пусть. От голода, я слышал, умирают вроде.
8 углов, 12 линий, тьма, свернувшись в узел. А белая игла колет в бок. Боль. Что это? Пойду проверю.
Ближе и ближе. Скрип. Мурашки по коже и пульс в ушах. Правая рука вытянула пальцы. Держу. Снова скрип. Игла света превращается в прутик, палочку, дубину. Она, коротко размахнувшись, бьёт меня по темени. Последнее, что слышу - ропот возмущённых тараканов.
Медленно прихожу в себя. Пелена застилает глаза. Тараканы матерят меня изо всех сил.
Откуда взялся этот новый свет, оглушивший меня? Дверь. Выйти, посмотреть? Порог высоковат. Ничего.
Ступаю в воздух, который кругом. Пола нет. Есть синее, с клочками ваты, удаляется. Жаль. Хочется рассмотреть поближе.
Удар.
Говорят, большая берцовая кость выдерживает 1,5 тонны. Позвонки явно хуже. Иначе не превратились бы в обломки. А ещё есть такое название: "перелом основания черепа".
Красная жизнь утекает прочь. Кто съест? Грифы? Птицы такие есть. Их ловят, сажают в тёмные клетки, перетягивают проволочными решётками. Стоит только подергать решётку, и птица запоёт грустно о потерянной свободе. А на воле ведь только орёт скрипучим голосом.
Я родился. Стал лёгким и свободным. Теперь я смогу рассмотреть то самое, синее, с ватой. А тараканы пускай матерятся внизу. А вы тоже рождайтесь, оставьте ненужные коконы птицам и червям. Только сначала порвите струны гитаре. Пусть грустная птица внутри тоже вспомнит свободу. А потом закусит вашим телом.