Зачем послал тебя Господь
и в качестве кого?
Ведь ты не кровь моя, не плоть
и, более того,
ты даже не из этих лет -
ты из другого дня.
Зачем послал тебя Господь
испытывать меня
и сделал так, чтоб я и ты -
как выдох и как вдох -
сошлись у края, у черты,
на стыке двух эпох,
на том незримом рубеже,
как бы вневременном,
когда ты здесь, а я уже
во времени ином,
и сквозь завалы зим и лет,
лежащих впереди,
уже кричу тебе вослед -
постой, не уходи! -
сквозь полусон и полубред -
не уходи, постой! -
ещё вослед тебе кричу,

но ты меня не слышишь.

Все мелодии спеты
Стихи все написаны
Жаль, что мы не умеем обмениваться мыслями
То ли это ветерок мои губы колышет
То ли это я кричу тебе, но ты меня не слышишь!

Если хочешь остаться
Останься просто так
Пусть тебе приснятся сны о теплых берегах
Давно за 12-ть, а ты еще в гостях
Ты думаешь остаться.
Так останься просто так

Все изъедены сплетни за долгие месяцы
И гитару давно позабыли на лестнице
И ей уже не хочется песен
На часы возмущенно глядит тот, кто пришел с тобой
Нет!
Еще не пора!
Постой!
Не уходи!
Будь со мной!
Пой со мной!
Поговори со мной!
Возле порога обернись невзначай
Город сегодня промокнет
Шум на улице смолкнет
Люди придут домой
Под замок
Под печать
Заунылые окна заливает печаль
Нет! Еще не пора.
Постой!
Где же слова?
Где истории, фразы?
Где все, что не сказано?
Уходишь, сжигая мосты
С тобой останется тот, кому улыбаешься ты

Все мелодии спеты
Стихи, все куплеты, поэмы написаны
Теории изданы
А ток шоу облизаны
Остается лишь слово
Я хочу быть с тобой
Жизнь прожить с тобой
Жизнь любить с тобой
Жить любимым тобой
Каждый день жизнь делить с тобой
Возвращаться домой
Заправляя постель, жизнь дарить с тобой
Обожать наших детей!
Шум на улице смолкнет
Город промокнет
Эту мелодию, тебе может быть, напоет тебе шум дождя
Просто обернись уходя
Может быть эта музыка послышится тебе во сне
Может вся эта история приснилась мне
Может это ветерок твои губы колышет
Может это я кричу тебе, но ты меня не слышишь!

Если хочешь остаться
Останься просто так
Пусть тебе приснятся сны о теплых берегах
Давно за 12-ть
Тебе в другой район
Пусть будут все шептаться
Утром что-нибудь соврем

Если хочешь остаться
Останься просто так
Сможем мы умчаться в даль на белых лошадях
Давно за 12-ть
Ты что-нибудь забудь
Придется возвращаться и нечаянно уснуть

новый год - ето хорошо

накупить подарков
разослать открытки... написать хотя бы одну бумажную вместо привычных виртуальных
купить мандарины и грецкие орехи, завернуть последние в фольгу и повесить на елку вперемежку с конфетами, шариками, гирляндой, чтоб мигала и светилась
не забыть поставить под елку заслуженного деда мороза, чтоб подарки стерег
еще купить бутылку шампанского и мартини, какую-нибудь шняжистую еду приготовить
не звать никого в гости
включить телевизор и в 28 раз посмотреть "с легким паром"
выключить везде свет и зажечь свечи
загадать под бой курантов желание, через неделю забыть о чем было загадано и не вспомнить через год исполнилось ли

Мое солнце, и это тоже ведь не тупик, это новый круг.
Почву выбили из-под ног – так учись летать.
Журавля подстрелили, синичку выдернули из рук,
И саднит под ребром, и некому залатать.
Жизнь разъяли на кадры, каркас проржавленный обнажив.
Рассинхрон, все помехами; сжаться, не восставать.
Пока финка жгла между ребер, еще был жив,
А теперь извлекли, и вынужден остывать.

Мое солнце, Бог не садист, не Его это гнев и гнет,
Только – обжиг; мы все тут мечемся, мельтешим,
А Он смотрит и выжидает, сидит и мнет
Переносицу указательным и большим;

Срок приходит, нас вынимают на Божий свет, обдувают прах,
Обдают ледяным, как небытием; кричи
И брыкайся; мой мальчик, это нормальный страх.
Это ты остываешь после Его печи.

Это кажется, что ты слаб, что ты клоп, беспомощный идиот,
Словно глупая камбала хлопаешь ртом во мгле.
Мое солнце, Москва гудит, караван идет,
Происходит пятница на земле,

Эта долбаная неделя накрыла, смяла, да вот и схлынула тяжело,
Полежи в мокрой гальке, тину отри со щек.
Это кажется, что все мерзло и нежило,
Просто жизнь даже толком не началась еще.

Это новый какой-то уровень, левел, раунд; белым-бело.
Эй, а делать-то что? Слова собирать из льдин?
Мы истошно живые, слышишь, смотри в табло.
На нем циферки.
Пять.
Четыре.
Три.
Два.
Один.

(верочка. определенно)

А еще выйти на улицу попускать фейерверки, покататься на горках и поваляться в снегу =)

Дрянная мечта изувечила кожу.
Как льдом, бездыханно воспела надежду.
Ты знаешь, я верю: однажды мы тоже
Друг друга пометим вне крика одежды.
Вне фальши любви и бессмертия скуки.
Вне страха остаться немым и разбитым,
Протянем друг другу озябшие руки,
Ослепшие губы-могильные плиты.
Мы вцепимся желчно в «навеки ревную»,
И нежно вздохнем той агонией рая,
Что крепко сгубила ресницу шальную.
Не зная пределов и счастья не зная.
С разбегу нырнем в оловянное море,
Не в силах проплыть и прощального метра.
Проделаем дырку в железном заборе –
Смотреть на бордовые модные гетры
Воровки-судьбы, отнимающей время
(Его и по сути не может быть много.)
Мне каждой секундой пульсирует темя,
И каждый трамвай приближает дорогу.
Дорогу туда, где не катятся луны
Вдоль робких бровей изумленного взгляда –
Лишь ветхие крылья изломанной шхуны
Чуть слышно клянут чудеса листопада.

Так хватай меня больно, за слабые вены!
Я тебя не отдам, даже если гаррота
Передавит мне горло, и алая пена
Не оставит бушлат затонувшего флота.
Сгинь, видение глянцевой твари над лункой.
Тресни, образ, на чад преисподней похожий.
Ты узнать не хотел, я одна на рисунке.
А дрянная мечта изувечила кожу….

Суббота, 25 Ноября 2006 г. 23:49
© Bitter and Broken 15 (Екатерина)

Was ist das? :confused:

Может немного не в тему, но глядишь кому понравится
Богини
-Клинок и сталь
Вот мой удел
Свобода -равной
Нет границ
Не жду ее
Бросаю смерти вызов
Играясь с ней
На острие клинка
-Даю я жизнь
Бросая вызов смерти
Я-Мать
Основа всех основ
Я-красота
Звезда поэтов
Мой мир-Любовь
Воспетая в веках
-Нас двое-но едины
Един Природы лик
Вкус жизни
Знаешь лишь пред смертью
Младенца крик
Слил воедино времена

Я возьму тебя за руку,мы пройдемся вдоль берега.
"Небо ходит под парусом" - робко шепчет волна.
А вокруг - все знакомое, а вокруг - все чудесное.
Только море искристое, да гитары струна.
Мы украдкой обнимемся, и застенчивой ласкою
Словно шелком,укроет нас предрассветный туман.
Солнца луч неприкаянный нас поманит улыбкою.
Между нами завяжется первый в жизни роман.
Неумелыми взглядами, и неловкими фразами
Мы друг к другу привяжемся, и напишем стихи
Про влюбленную парочку,что гуляла по отмели
Ранним утром сентябрьским.Ветры были тихи.
Увлеченные вечностью, и мелодией берега
Друг от друга влюбленные не могли отнять глаз.
Нежной трепетной птичкою расцветало доверие
В их сердцах юных бархатных,завершая рассказ.

Понедельник, 06 Февраля 2006 г. 21:46
© Bitter and Broken 15 (Екатерина)

бывшие друзья
не ходят друг к другу в гости
бывшие друзья
не приносят друг другу счастья
бывшие друзья
перемывают друг другу кости
вкладывая в это
особое количество страсти
бывшие друзья
морщатся слыша имя
тех кому год назад
пели хвалу соловьями
прячут лицо в песке
тонут в табачном дыме
и растворяются между
нынешними друзьями
бывшие друзья
во сне по-прежнему видят
тех о ком наяву
очень уверенно судят
тех кого наяву
старательно ненавидят
но век не будет того
чего никогда не будет
а я стою как баран
а мне-то куда деваться
мне бы поцеловать
и те и другие лица
мне бы вот так застыть
и больше не расставаться
но не остановить
и не остановиться
не повернуть

via именно

как тут всё поменялось.. и ник мой дропнулся, и стихи уже не такие, и Пита больше тут нет, все мы меняемся, взрослеем и куда-то уходим, а как хочется задержаться.. остановись, мгновенье, ты прекрасно (с)

анеч-ка

Не говорю о многих вещах. Вот, например, о тебе.
О том еще, и о сем, и об этом не говорю.
Предпочитаю молчать о не-сущем: вот, например, о судьбе
Или о том, что январь приходит вослед декабрю,

То есть, о времени. Времени нет. Ни на что его не хватает:
Ни на вдумчивый пересказ событий, ни на беседу вдвоем,
Ни на то, чтобы сделать так, что лед никогда не растает,
И можно будет глядеть в полынью - летнюю - в водоем.

Не говорю о старости, ибо нет и ее для нас,
Для тех, кто на перепутье не остановится вдумчиво,
А шагнет - налево, направо, вверх, никогда себя не предаст,
А предаст - так будет валяться в вечной тине речной излучины,

То есть, не будет собой и не станет ничем другим -
Не быть ему ни каплей дождя, ни каплей слезы у губ,
Ни ветром осенним, ни даже тем, кто встанет с левой ноги
И будет весь день до вечера зол, бестактен и груб.

Не говорю о камнях и деревьях - зачем о них говорить?
Не говорю о будущем - вернее, стараюсь не,
Потому что, когда о нем говоришь, сильнее дергаешь нить
И прогибаешь реальность вдаль от него, вовне,

То есть так прерываешь хрупкое "может быть",
То есть тем убиваешь возможное "там, когда".
Я вообще все чаще молчу. Потому что зачем говорить.
За меня все скажут ветер, огонь и в холодном небе звезда.

haalan

дорогие мои друзья
галя, вадим, анечка, шамиль, альфия.. кого забыла?
я хочу заранее поздравить вас всех с новым годом.
хорошо, очень хорошо, что я вас знаю столько лет
я всегда и всем традиционно желаю "счастья"
так вот - счастья всем.. больше хороших новостей
красивых картин
красивых городов
хороших стихов
нежности
любви
встреч

люблю вас все еще=)

Всех жителей и гостей Альрауне с наступающим Новым годом!
Желаю счастья, здоровья и удачи во всем!
Пусть в новом году исполнятся все ваши пожелания, которые вы
загадаете в новогодюю ночь под бой курантов.

вот и у нас наступил Новый Год) всех жителей и гостей города поздравляю с этим замечательным днём. Мечты должны сбываться, потому что они делают нас чуточку счастливее.

/me развешивает на главной прощаде гирлянды, раздаёт прохожим мандарины, вкручивает в маяк цветные лампочки и посыпает всё это конфети

http://i18.tinypic.com/48yj50i.jpg

я жалею, что этот новый год я отмечала не в уфе.

Не нужно о чем то жалеть
Я тоже встречал не в Уфе

а у нас тут зима, дарлинг. подморозило как-то вдруг,
того и гляди, выдует голову из-под шапки:
мерзнешь в тонком пальтишке, куришь с обеих рук,
ходишь по самой кромке, белый свет ощущая шатким:

а и что тут поделать, дарлинг, если дом просклонялся в дым,
жизнь высвистывает в трубу - удивиться не успеваешь:
просыпаешься до будильника, под струей горячей воды
лед растапливаешь на пальцах. растопила - опять живая.

а кто виноват, дарлинг, не выходит у нас ни черта,
обижаться - не обижаться, суетиться - не суетиться...
полночи ушло на бессонницу. думала про Алтай,
а под утро приснилась Ялта. и тень на воде - от птицы.

асичка анистратенко

Дом

В нашем безумном доме, где всякая мелочь имеет нрав,
Что уж сказать о людях? - и пыль считает себя жильцом.
Вилки и ложки попеременно устраивают парад
И исчезают стаями, преимущественно - с концом...

В доме, растущем с кухни, где не выводится сизый дым,
В доме, где цвет ковров без собачьей шерсти давно забыт,
Каждый предмет однажды был красивым и молодым,
Но подрастратил наружность, за годы вписавшись в безликий быт...

В доме - безумном, так мало похожем на крепость и на гнездо,
Тесно, богемно, нескладно... и все же я у него в долгу.
Возраст обоев меняется, адрес, город. Но в тот же дом
Я возвращаюсь - и вновь ухожу, возвращаюсь - и вновь бегу

За монастырские стены (построен не мною, не мой уклад),
Чтобы вернуться, прижиться, вплетаясь нитью в его канву...
Слишком уж все немолоды. Слишком уж близко пора утрат.
И покупаю вилки взамен сбежавших. Пускай живут.

а.а.

Кто-то должен был вставить прозу.. Но кто же...?

Старый дом
Дом, нежданно обретенный -
Что построенный руками...
Старый дом в одной из линий,
Повидавший на веку
Все, чем век богат и беден,
Все, что могут помнить камни...
Чьи-то радости и беды,
Всплеск теней по потолку...

Там посвистывает чайник,
Истомившийся от жара -
Как приманка для пропащих,
Загулявшихся гостей...
Подпирая грифом стенку,
Ждет хозяина гитара,
Старый лев и медвежонок
Стерегут его постель...

В этом доме я бродила
По скрипучему паркету,
В этот дом я возвращалась -
Издалека налегке...
И пила чаек на кухне,
Там, где было больше света,
И дремала сладко-сладко (тс-с!)
На заботливой руке...

Дом, нежданно обретенный -
Чей-то замок, чья-то крепость,
Чьи-то вера и надежда,
Приютившие меня...
Старый гулкий двор-колодец,
Старый лифт с гремучей дверцей,
И над газовой над плиткой
Венчик синего огня...

Вот и все, что нам осталось:
Час до завтра, год до встречи...
Там, глядишь, и минет вечность
С красным яблоком в руке...
Мы поделим половинки,
А потом задуем свечи.
Старый дом в одной из линий.
Дивный остров на реке.

АА.

Будут и письма, и голубиная
Нежность в словах, и декабрь, и снег...
Нет, не дорога такая длинная -
Попросту ночь, что длиннее всех,

На черно-белом экране матовом
Дней одинаковых, стылых, злых...
...Письма крылатые, грусть крылатая,
Нежность, нежнейший крылатый стих...

и.

http://www.ilyarepin.org.ru/img/biogr/7b.jpg
не так давно увидел эту картину.Репин "Отдых"
*чуть увеличена*http://artclassic.edu.ru/attach.asp?a_no=7293

Я-то верила: город вышит
и распят на оконных пяльцах,
улыбается: "Здравствуй, гость!"
Оказалось, что город слышит
хруст, с которым сжимают пальцы,
вздох, с которым идут - насквозь,

оказалось, что он - как омут:
неразборчив, и тих, и жаден,
и все время глядит в упор...
Что от шепотов темных комнат
и до самых интимных ссадин -
все годится ему на корм,

что играй, да не заиграйся,
не теряй головы, подруга,
покупаясь на пятачок...
Город памятлив и опасен,
переулки ведут по кругу,
круг сужается, как зрачок...

Неприкаянность - или совесть,
только ноет, и ноет, ноет...
Так ли ночка была сладка,
чтобы синью своих бессонниц
город после следил за мною,
продавая меня с лотка,

выдавая как инородца,
насмехаясь над иноверьем -
за спиною или в глаза,
попрекая меня сиротством,
загоняя меня, как зверя,
за флажки-огоньки-вокзал...

Чтобы мял меня, как бумагу,
и раскручивал каруселью,
чтобы метил штрафным числом...
Чтобы, приноровившись к шагу, -
и единственное спасенье,
и привычка, и ремесло, -

набухали слова, как жилы,
подставляя себя под иглы
непутевых моих врачей...
Чтоб учуявшие наживу,
искушенные в этих играх,
стали целиться - кто ловчей

попадет в незастывший слепок,
в новорожденный теплый сгусток, -
первым выкрикнет: "Сочиняй,
ты - любившая слишком слепо,
ты - нелепым своим искусством
сохрани, сохрани - меня".
АА

(1.40)
Знаешь, я словно грезил наяву.
Все буковки твои и смайлы
Я сберегу пока живу.
И все приложенные файлы...
Ведь электронные страницы ---
Настолько зыбко это место!
Уходят ники --- наши лица,
Спустя пол-года станешь quest"ом.
Остынет каждая звезда
В холодном и бескрайнем мире.
Я видел снег на поездах,
Пришедших ночью из Сибири!
Так быстро все. Еще вчера
Я жег костер обычным делом
На черном ромбике двора.
А он возьмет --- и станет белым...

А помнишь "ландышей букет"?
А помнишь "тающие льдинки"?
"Рождаемый рубином свет"?
А разговоры про Алинку?
А Город помнишь? "Он остался.
Маяк... И море... И закаты!..
Мир виртуальный не распался..."
А помнишь давние "приваты"?

То были радостные дни!
Не зная рук твоих и взгляда,
Я счастлив тем, что был одним
Из тех, кто был с тобою рядом.

пит.

А город... Знаешь, он остался.
Маяк... И площадь, и закаты!..
Мир виртуальный не распался
На чужеродные квадраты.
Смотри! Ты видишь? Быстротечна
Бежит средь гор издалека
И утекает в Бесконечность
Река. Кристальная река!
Уносит наши дни и ночи,
И память в лунные долины!..
Ты назови ее, как хочешь.

пит

Здесь мой свитер заношенный колется
Потому что он дешев и груб
И как в недорисованных комиксах
Облачка вырастают из губ
Здесь зима - до единой детали
И метель в неё мечет ножи
Здесь нас ангелы нарисовали
Да забыли слова приложить
Здесь любовь на заснеженном глобусе
В бессловесной сиреневой мгле
В уходящем трясется автобусе
Что-то пальцем чертя на стекле
ms_destiny

Уходит молодость моя
Через июньские поля,
А в небе столько глубины,
Что звезды дальние видны.
И среди них осколком льда
Твоя мне видится звезда.
В июньском небе, в вышине,
Она одна понятна мне.

"Где же ты? Не знаю,
"Где же ты?" - как эхо, повторяю,
"Где же ты" - несется с высоты,
"Где же ты, где же ты, где же ты?"

Брожу по городу один
Вдоль шумных улиц и витрин,
В толпе людей в вечерний час,
В круженьи лиц, в мерцаньи глаз.
И среди них из темноты
Твои мне видятся черты,
И я спешу за кем-то вслед,
И вижу, что тебя здесь нет.

Крутись, выкручивайся, выискивай
И лги мне сладостно, лги мне искренне.
Еще немного - завою по-волчьи,
Но это неважно, впрочем.

Февральская музыка снегопаданья,
Мальчики, девочки бродят парами:
В губах признанья, в руках бутылки...
О, как мы бывали пылки!

Пока, мой ангел, не скоро свидимся:
Ты где-то в Таллинне, я где-то в Вильнюсе.
И только колотится по-европейски
Стандартный поезд. Напейся.

яшкаказанова

пофлудить? или не надо? :)

Моему одиночеству имя -
снег.
До утра снег
и до ночи тоже.
Кварталы
друг на друга похожи
и машин не хватает
на всех.

Моему одиночеству имя -
шаг.
Полступеньки.
Еще.
Кувырком до низу.
Кафель
у лица близко,
и соленое на губах.

Моему одиночеству имя -
страх.
Проснуться в поту
в квартире без окон,
двинуть рукой -
а вокруг - кокон,
и чужая тень в головах.

Моему одиночеству имя -
ты.
Вместе, без тебя, с тобою -
глаза, зажмуренные до боли
и отчаянье до тошноты.

(с) Уля Каприз

Ждать перемен в судьбе - пустая мука.
Ждать вечером звонка - пустая трата.
Ждать писем от потерянного друга -
Довольно ощутимая расплата...

а я через неделю уеду в европу.
вдруг я встречу там то мандариновое дерево или тот маяк или ту площадь
хотя не верю.
не те нынче времена стоят
а говорят, времена всегда одинаковые

А осень, как всегда, раскрашена в цвета
Прошлого...
У красок нет имен, а только голоса -
Оклики...
Откликнешься ли ты на камушек, в окно
Брошенный?..
А я гляжу наверх, на оренбургский пух
Облака...
А город весь в кострах, а город весь в дымах
Лиственных,
И новая зима - такая же, как все
Бывшие...
Такая, да не та. Смотри, как жадно, как
Истово
Глотают снег дома оконной чернотой,
Крышами...

По улице пройду, считая на ходу
Этажи,
Где взглядом, где рукой касаясь старых стен -
Помните!
В каком-нибудь году снежинкой упадет
Эта жизнь -
И кончится. И вновь начнется потолком
Комнаты...
А снег летит, летит, колючей ледяной
Крупкою,
Касается земли, становится водой
Чистою...
И что-то на душе, такое же, как снег,
Хрупкое,
Так звонко и легко зовет уйти с дымком
Лиственным...

А город, на беду, сегодня всех цветов
Памяти,
Холодной синевы, лимонной желтизны
С проседью...
От памяти уйду, но брошенный в окно
Камушек
Мне оставляет шанс вернуться, как ушла,
Осенью...
И я еще вернусь в тот час, когда трава
В инее,
В тот день, когда везде жгут листья, и дымы
Тянутся...
Я снова буду жить на улице с твоим
Именем
И по утрам смотреть на город всех цветов
Памяти...
ася анистратенко

И он ее не любит, и она...
И он ее не любит, и она
Совсем иными бедами измучена,
Но все же продолжается весна -
Урывками - от случая до случая,
Не громкая, не бьющая ключом, -
Как сказка, что рассказана вполголоса...
Она его не спросит ни о чем,
А лишь легко рукой взъерошит волосы...

И он ее не любит, и она
Совсем иначе жизнь хотела б выстроить,
Но все же продолжается весна -
Урывками - от выстрела до выстрела,
И нету у несбывшейся любви
Ни прошлого, ни будущего времени...
Лишь только жизнь командует: живи!
Зовет, тревожит, ждет, морочит, требует...

И он ее не любит, и она
Устала плыть за ним вниз по течению,
Но в этой речке - не достать до дна,
И на воде не видно отражения,
И холодно порой, и тяжело,
И все надежды - утонули, отмерли,
Но слишком уж ей дорого тепло
Ночного костерка на тихой отмели...

Она не ждет счастливого конца,
Он знает, как все это плохо кончится,
Но не спускает глаз с ее лица,
Бежит к ее губам от одиночества...
И так ее доверчивость страшна,
Что и соврать-то не хватает смелости -
Ведь он ее не любит, а она
Об этом знает больше, чем хотелось бы...
Ведь он ее не любит, а она
Об этом знает больше, чем хотелось бы...

АА
1996

Ты едешь поездом в Москву...
Ты едешь поездом в Москву,
А я смотрю девятый сон,
И в то же время я стою
В вагонном тамбуре - лицом
К стеклу, наполненному ночью,
В ночь отбрасывая тень,
Как здесь стоял бы - между прочим -
Твой позавчерашний день...

В твоем вчерашнем дне другая,
Провожанья на вокзал,
Я ни на что не намекаю,
Прячу от тебя глаза,
Тебя ни капли не простив
За то, что жалок и жесток,
Лежу, читаю детектив,
Но замираю между строк,
Поскольку слышу через ночь
На стыках мерный пересчет...
Все пьесы сыграны давно,
Так что же, что же, что еще?..
Ты едешь поездом в Москву,
Больной и злой, живой едва,
Тебе плевать, как я живу,
Тебе нужна твоя Москва,
И в то же время я лежу
Лицом к ободранной стене
И повода не нахожу
Тебе подумать обо мне,

И в то же время вижу, как
Ты стелишь мятую постель
И пьешь из фляжки свой коньяк,
А поезд мчится сквозь метель,
Ты едешь в зимнюю Москву,
Ты будешь в городе к шести,
И ни во сне, ни наяву
Я не могу тебя простить,
Я не хочу тебя спасать

И снова делать божеством,
Пусти меня - мешаешь спать,
Ты надоел своей Москвой!..

Москва ли, Питер - все равно,
И то, и это - без меня.
Все пьесы сыграны давно,
Позавчерашнего же дня
Следов вовеки не найти,
Концы упрятала вода,
И метры шпального пути
Нас разлучают навсегда...

И в то же время это я
В гремучем тамбуре дышу
Морозным дымом бытия
И пальцем на стекле пишу,
По инею - как по судьбе,
Царапаю - едва терплю,
Пишу письмо, пишу тебе:
"Не жду, не помню, не люблю!",

Но тень скользнет в дверной проем,
Задержится у косяка,
И на горячем лбу твоем -
Моя бессонная рука...
Не отражаясь в зеркалах,
Незримо следую сквозь ночь...
Я - не такая, как была,
Но это тоже все равно...

ася

я буду скучать по этому месту очень
вернусь через 3 недели.
я еду далеко.. возможно, где-то я что-то услышу об аль рауне.. или даже повезет увидеть его
привезу фотографий и эмоций
привет детке. будь хорошим=)

ВОСПОМИНАНИЕ

Я хочу с тобой одной
Посидеть у дома старого.
Дом стоит тот над рекой,
Что зовут Воспоминанием.
След ноги твоей босой
Пахнет солнцем лета прошлого,
Где бродили мы с тобой
По траве, ещё не скошенной...
Голубели небеса,
Исчезая за околицей,
И звенели голоса...
Вот и всё, что нам запомнилось...
И отсчёт всех дней
Подошёл к концу,
Стаи птиц - все дни -
Собрались у ног...
Покормить их чем?
Не осталось строк.

© Ника Турбина

В городе моем

В закрытые двери лезет мороз
Огрызается воздух ветер воет в глаза
Ты больше ко мне никогда не придешь
Ты идешь сапогами по моим слезам

Ты ответишь на все это парою строк
Измеришь постоянство тысячами лет
Я не крикну тебе давай уйдем
Я силу притяжения сведу на нет

Я буду скитаться по лунной стране
Пить из одного колодца с ним
Он будет как всегда чего-то хотеть
И именно в этом он непобедим
Помучай меня прищуром глаз
Рельефом губ танцем рук
Я раны свои залечу иглой
Я войду в стену и ты услышишь звук

Я боюсь расстаться со своей тоской
Я боюсь однажды изменить ей
Но нелепо заключать себя в тиски
И тонуть в железе мертвых новостей
Мир полета пустил корни во мне
Это тоже стены по которым путь
Все пространство хочет от меня к тебе
Да все пространство хочет в тебе утонуть

В городе моем завяли цветы
В городе моем ушли поезда
В городе моем только ты
Всегда всегда всегда всегда
В городе моем ночь ударит в набат
Она также одинока как я
В городе моем я напишу на небе
Мне незачем иметь этот город без тебя

© Диана Арбенина

Носком небрежно шевелишь останки лета
Луны осколки бередя в застывшей луже
Молчишь, скрываешься, таишь – пустое это
Как трудно ждать того дождя, который нужен
Звон капель, а железо крыш едва согрето
Чужой дневник, случайный вздох, глухая осень
Сквозь чащу слёз не разглядишь весны привета
Тоска и тишь меж трёх бермудских сосен

Прозрачна боль, но дарит лишь крупицу света
Сплелся клубок – чернее нет у мирозданья
Пока грозой не прогремишь, мне ждать ответа
Твердя с надеждой тыщу лет то «до свиданья»

алексей круглов

http://shkolazhizni.ru/img/content/i8/8839_or.jpg

первые капли дождя в иерусалиме?))))
так это называется?

Она была во всем права -
И даже в том, что сделала.
А он сидел, дышал едва,
И были губы белые.
И были черные глаза,
И были руки синие.
И были черные глаза
Пустынными пустынями.
Пустынный двор жестоких лет,
Пустырь, фонарь и улица.
И переулок, как скелет,
И дом подъездом жмурится.
И музыка ее шагов
Схлестнулась с подворотнею,
И музыка ее шагов -
Таблеткой приворотною.
И стала пятаком луна,
Подруга полумесяца,
Когда потом ушла она,
А он решил повеситься.
И шантажом гремела ночь,
Улыбочкой приправленным.
И шантажом гремела ночь,
И пустырем отравленным.
И лестью падала трава,
И местью встала выросшей.
И ото всех его бравад
Остался лишь пупырышек.
Сезон прошел, прошел другой -
И снова снег на паперти.
Сезон прошел, прошел другой -
Звенит бубенчик капелькой.
И заоконная метель,
И лампа - желтой дынею.
А он все пел, все пел, все пел,
Наказанный гордынею.
Наказан скупостью своей,
Устал себя оправдывать.
Наказан скупостью своей
И страхом перед правдою.

Устал считать улыбку злом,
А доброту-смущением.
Устал считать себя козлом
Любого отпущения.
Двенадцать падает.
Пора! Дорога в темень шастает.
Двенадцать падает.Пора!
Забудь меня, глазастого!

Анчаров М.

Такая хорошая тема и до сих пор жива? Очень редкое и замечательное явление на форумах.
Удачи вам)

слово потом
придумано много давно летназад.. для меня сегодняшней.. и доолго ждало.. меня
ланапростисамвиноватнивчемневиноватвіпитьводкиаяпомнюоднусмешнуювещькакщетинойот рубкудапомнюибез віводов.
все
все
одесса 2002 год.

у меня много лет хранятся листочки с несколькими стихотворениями, записанными когда-то давно. я приблизительно помню год и совершенно не помню, кто автор этих стихов. но чтобы они не потерялись, я их выложу

Бисером в коробочку все мои сомнения
расплетались фенькой, медленно, но верно,
убегали слезками, катались на колесках,
падали крупинками, срывались мерно капельками,
собирались бликами в горстку перламутра,
разлетались криками спрятанные нотки.
Что осталось от нее, я понял лишь под утро:
россыпь ярко-теплая да надпись от руки.

1996-1998 ?

гузелька тут заставила меня найти произведения дмитрий быкова.
И вот этот стих кажется очень-очень знакомым, то ли я его здесь уже выкладывала, то ли просто встречала я уже где-то, то ли написано так правдиво так реалистично, что так вот кажется


Приморский город пустеет к осени -
Пляж обезлюдел, базар остыл, -
И чайки машут над ним раскосыми
Крыльями цвета грязных ветрил.

В конце сезона, как день, короткого,
Над бездной, все еще голубой,
Он прекращает жить для курортника
И остается с самим собой.

Себе рисует художник, только что
Клиентов приманивавший с трудом,
И, не спросясь, берет у лоточника
Две папиросы и сок со льдом.

Прокатчик лодок с торговцем сливами
Ведут беседу по фразе в час
И выглядят ежели не счастливыми,
То более мудрыми, чем при нас.

В кафе последние завсегдатаи
Играют в нарды до темноты,
И кипарисы продолговатые
Стоят, как сложенные зонты.

Над этой жизнью, простой и набожной,
Еще не выветрился пока
Запах всякой курортной набережной -
Гнили, йода и шашлыка.

Застыло время, повисла пауза,
Ушли заезжие чужаки,
И море трется о ржавь пакгауза
И лижет серые лежаки.

А в небе борются синий с розовым,
Две алчных армии, бас и альт,
Сапфир с рубином, пустыня с озером,
Набоков и Оскар Уайльд.

Приморский город пустеет к осени.
Мир застывает на верхнем до.
Ни жизнь, ни то, что бывает после,
Ни даже то, что бывает до,

Но милость времени, замирание,
Тот выдох века, провал, просвет,
Что нам с тобой намекнул заранее:
Все проходит, а смерти нет.

просто. хорошо. честно.

Десять лет я его любила... и пять - забывала...
И, конечно, забыла бы, похоронила, поставила точку.
Но вот вдруг, ни с того ни с сего, бывает, приснится -
и хожу, как больная, сутки... а то и двое...

pristalnaya

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

Бродский.

бывают такие дни, когда хочется слушать такую музыку и читать такие стихи и разглядывать такие картинки и фотограии

а когда слушаешь такую музыку, хочется читать старые письма
а от старых писем становится совсем не так, как от новых
что-то возвращается со старыми письмами, возвращаются твои 20 лет и те ощущения
возвращаются те же люди, и не та анечка-джеси и не та емма, что сейчас висят у меня в аське на расстоянии вытянутого пальца
возвращаются те бессонные ночи и слезы от слов и слова со слезами
все это оттого, что весна и оттого что снег
пять лет я не слушала ничего на репите 20 раз подряд. слушаю я мальчика-мальчика-мальчика земфиры.
я не дурочка, я мещанка старая, скучная, и я трезвая абсолютно и не курила, нет.
просто бывают такие дни в самом-самом конце апреля, когда надо в никуда и в никому это самое сказать. и заодно проверить, сколько было просмотров у той старой и тайной комнаты. просмотров ноль.
денег ноль
секса ноль.
и хочется купить какую-нибудь пластинку саши васильева. неважно, какую. или той потрясающей грузинки.
жаль, что я не знакома с ними лично, хотя... что изменилось бы от этого в конкретно моей жизни.

а в мае мне совсем не так, как в апреле. и я уж молчу про июнь.
вот только август-август, жаркий и влажный
тридцать градусов ночью

письма тебе.
праздники все эти христианские мне непонятны очень. Неблизки да. Зачем они нам, татарам. Хотя отношусь уважительно без****ы.
а Пасху люблю
С марусей встречали Пасху в 2002 на одесском пляже. Голодные, нищие и гордые, ебнутые на всю голову, но умные охуительно и до дома 3,5 тысячи километров - в Одессе никого знакомых. Спали в комнатах для видпочинку на вокзале - 6 гривен за ночь, за холодный душ плата отдельная - 2 гривни.
Тех комнат теперь уже и нет вроде.
Маруся практически на последние наши деньги разрешила мне прокатиться на фуникулере. Добрая моя маша!
Волшебно! У нас в свердловске шел снег, наши однокурсники сидели на парах в универе, а том городе цвели каштаны, ярко-синее море и небо и я ходила в белой майке с голыми плечами и мне было ЖАРКО - так хотелось умереть от щенячьего восторга.
На пляже встретили мужчину с очень старой собакой - маша попросила разрешения ее сфотографировать, потом дяденька расспросил нас, кто мы и откуда. Восхитился, удивился. Потащил нас к своей компании - нас напоили кагором, накормили шашлыком, дали с собой яиц раскрашенных, творожную бабу, пасочку, кулич. Мы от еды отпихивались - и зря абсолютно - на следующий день на трассе ели эти пасхальные вкусняшки и были безумно благодарны тем людям.
Про хохлов говорят, порой, что жлобский это народ, что они прижимистые и куркули.. а я не знаю
те люди, которых мы встречали на украине были прекрасными и добрыми
Те двое водил, что довезли нас на своем камазе от границы до одессы - пряча на лежаках за шторкой. Разрешили выспаться - впервые за 3 дня мы с марусей спали лежа и с закрытыми глазами. И было уже глубоко пофиг, куда нас привезут и не обидят ли
Грубоватые такие, но ЛЮДИ же
Что за чувство - - счастье - ты лежишь, пьешь хохляцкое пиво (черниговское тогда впервые попробовала), ешь сушеную рыбку и смотришь в окно - а там впервые ЛИМАНЫ. А там впервые - МОРЕ. Впервые - ВИНОГРАДНИКИ.. И можно высовывать руку в окно. И можно просить остановить машину и выходить и топать и подпрыгивать - ощущая ногами эту землю - Украина. Другая страна. Почтизаграница.
Привезли нас в одессу, дали хохляцкой мелочи на проезд и адье
И мы больше никогда не встретимся.. да я бы и не узнала их.
Но пока я ведь помню про них. Может и я кого-нибудь когда-нибудь довезу и дам мелочи... живем-то ведь ой-ей как долго

2002 (3) год

Я помню, я потерял зонтик в сентябре.
А что ещё было осенью, я не помню, не помню.
А! Потерял перчатки, точнее одну перчатку.
Новую ещё не купил, не успел.
Что же ещё? Я не помню, не помню.
Я смотрел кино недавно, остался доволен,
Только не помню, как называется кино.
Не могу вспомнить.
Ещё я болел, недолго, когда это было?
Я не помню.
Что ещё было в этом году?
Год без любви.
Я прожил год без любви, я смог прожить год без любви.
Я прожил год без любви.
Я помню был летом на море двенадцать дней.
Помню когда, помню где, помню с кем.
Не помню как.
Не могу вспомнить, что ещё было в этом году?
Я помню, вчера мы смеялись с друзьями.
Было весело. Над чем смеялись - не помню.
Не помню, не могу вспомнить.
Что же ещё было в этом году?
Что было?
Я прожил год без любви.
Я прожил год без любви.
Я помню все твои платья, все твои причёски
Я помню как было, когда...
Я помню запахи, я помню каждую секунду.
Я помню всё.
Наверное, не хватило сил.
Просто мне не хватило сил.
Зато я смог прожить год без любви.
Я прожил год без любви.
Что было в этом году?
А! Я вспомнил, где я оставил зонтик,
Я оставил его в книжном магазине.
Я купил книгу,
Я прочёл её.
Не помню, о чём.
О чём я читал?
Я не помню, я не могу вспомнить.
Что ещё было в этом году?
Я не помню, не помню...
Я прожил год без любви.
Я прожил год без любви.
Целый год без любви.
Я смог прожить год без любви.
Год без любви.

евгений гришковец.

я не могу не запостить сюда это.

И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

это отсюда: http://izubr.livejournal.com/218085.html
спасибо Г. за ссылку.

жизнь-то продолжается блииин)

последнее зацепило.)
аж сжалось чтот внутри..

давно не было ее стихов. давно вообще многого не было, все больше чего-то глянцевого, красивого, дорогого

Не я пишу свои стихи?
Ну, хорошо, не я.
Не я кричу, что нет строки?
Не я.
Не я боюсь дремучих снов?
Не я.
Не я кидаюсь в бездну слов?
Ну, хороню, не я.
Вы просыпаетесь во тьме,
И нету сил кричать.
И нету слов...
Нет, есть слова!
Возьмите-ка тетрадь
И напишите вы о том,
Что видели во сне,
Что было больно и светло,
Пишите о себе.
Тогда поверю вам, друзья:
Мои стихи пишу не я.

ника турбина.

Я живу на острове дождей,
Грязных улиц и слепых домов,
В свете неприкаянных огней,
В шуме утихающих шагов.

Я живу на острове зимы,
Бледных и запуганных синиц,
Призрачной и снежной тишины
В скрипе уходящих колесниц.

Ты живешь на берегу тепла,
Солнечных и праздничных дворцов,
В искрах догоревшего костра,
Где царит и властвует любовь.

Ты живешь на берегу борьбы,
Старых и забытых площадей,
Ты живешь на краешке судьбы,
Это - берег острова дождей.


а это вика ветрова

Тонет, тонет в небе самолет,
Уходя, скрывается из виду.
И красивым голосом поет
Женщина далекая Аида.

К чайкам ее нежный перепев.
Горько быть на береге одною,
Прикоснуться даже не успев
К счастью, унесенному волною.

А стиляга ветер по воде
Тихую мелодию качает,
На песчаной золотой гряде
Первым дни холодные встречает.

Ветер, ветер вольный, погоди!
Пусть горит и тлеет наше лето,
Жаркими кругами исходив
Очень одинокую планету.

Старые аркады гладких плит
Желтыми подернуты штрихами.
Там фигурка женщины стоит,
Словно дирижируя стихами.

Вновь стиляга ветер прилетел,
Рассекая сумерки прохладой.
Ветер ей поведать захотел,
Что грустить, печалиться не надо.

Ветер, ветер вольный, не броди.
Пусть горит и тлеет наше лето,
Жаркими кругами исходив
Очень одинокую планету.

Скорые рассветы. Сырость.
Над туманом легким, серым
Первозданная раскрылась
Голубая сфера.

Над железною дорогой,
В плотном облаке белесом
Заскрипят у ржавой дроги,
Загремят колеса.

Подорожник и ковыль
Закивают на откосах.
Водяная сохнет пыль --
Утренние росы.

Прокатилась, пролилась
В воздухе рассветном, чистом,
Наигралась ветром всласть
Песня машиниста.

Старенький вагон рихтовый
Отстучал пути, уехал.
Отозвался дробью новой
Пересмешник эхо.

...
Отойдет на бурой глине
День.. Чернеет поминально
Кисея безвольных линий
Проводов сигнальных..

В комнате, на полустанке
Догорает тихий вечер.
Робкие огня служанки --
Оплывают свечи.

-----------------
5.06.2007


это пит.

напомнило...:
Ночь, луна, кусочек мыла и собака громко выла...
Трактор в поле тыр-тыр-тыр - мы за мир!

у железной дороги

...а жизнь вообще долгая -
как в шестьдесят
вагонов товарный -
и руки ив -
покрытые пылью -
не шелестят -
когда горячим дыханием их
окатывает с головы до ног -
и дрожь земли
до самых корней
докатывается -
ритм без нот -
и принцессы зеленых кровей -
березы -
чахнут -
склоняясь над
цистернами с черным золотом -
нефть
провозят у ног их -
из ада в ад -
и ни одной остановки нет...

via from stihi.ru

Выпрями спину, дитя мое. Ну!
Простолюдины
Гнутся. Потуже корсет затяну...
Выпрями спину!
Если упала, расшиблась - не плачь,
Боль - только вспышка.
Каждой принцессе положен палач.
Спину, малышка!
В черную кухню ли, в келью, в петлю,
В обморок, в клетку, -
Спину, дитя мое! Я так велю.
Выпрямись, детка!
Спину!..Народ, как всегда, ликовал -
Вон что творится...
На эшафот или в грязный подвал -
Спину, царица!
Если детей твоих, всех пятерых,
Девочек, сына...
Пусть тебе будет не стыдно за них.
Выпрями спину.
Значит, вот так, - ни за что, ни про что, -
Мальчика, дочек...
Господи, только б не вскрикнул никто!..
Спину, сыночек!..

Ольга Родионова

Ты ярко горишь,
но быстро сгораешь.
О любви говоришь,
но потом изменяешь.
Ты мыслишь о вечном,
но мигом жива лишь.
Добра, человечна,
но насмерть ведь жалишь!
Ты толком не знаешь,
чего в жизни хочешь.
Как с мышью играешь,
хитришь и морочишь.
Сама по себе
словно кошка гуляешь.
Подвластна судьбе,
но её ты не знаешь.
Ведь бы ли же шансы,
но ты не решилась.
Опустим нюансы...
Уже всё свершилось...
(с) не знаю чьё

До судорог пропитана тобой...навсегда...знаешь, это так странно, необъяснимо и не понятно...- до одуренья любить тебя. Просто любить...никому ничего не объясняя, не прося, не требуя взамен...не молясь...а просто любить...тихо думать о тебе...про себя. Всегда... Везде... Закрыв глаза... По ночам... Смотря на звёзды... Просыпаясь утром... По дороге на занятия....Смотря сквозь стены университета... Бредя по рельсам.... безбожно любить... родной ты какой-то… родной и всё... и самый любимый на свете... самый лучший... единственный... (с)

м.. в каком же удивительном месте я сейчас живу
здесь столько звуков дождя
столько текущей воды
моря
невозможных звезд

Алинк, а ты где сейчас?

остров самуи - южный тайланд. немного далеко

как так? когда успела? тайланд это хорошо) у тебя, наверняка, теперь свой маяк, своя пристань) хоть и не личная, но своя. Завидую)

* * *
Осенний вечер в скромном городке,
Гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).

Уставшее от собственных причуд,
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодом в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что мог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.

Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.

Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствии атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный бьюик фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.


Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.

1972. Иосиф Бродский

До Весны осталось 12 дней...

Hочь и тишина, данная на век,
Дождь, а может быть падает снег.
Все равно бесконечно надеждой согрет
Я вдали вижу город, которого нет.

Где легко найти страннику приют,
Где наверняка помнят и ждут
День за днем то теряя, то путая след
Я иду в этот город, которого нет.

Кто ответит мне, что судьбой дано,
Пусть об этом знать мне не суждено.
Может быть за порогом растраченных лет
Я найду этот город, которого нет.

Там для меня горит очаг,
Как вечный знак забытых истин.
Мне до него последний шаг
И этот шаг длиннее жизни.

все хорошо, спасибо курочка что не забываешь

Такая вот эта штука, память...

моя мечта сбылась, даже дважды, я уже давно живу у самого синего моря
только, как выяснилось, маяков здесь нет,
и я не пользуюсь даже электронными почтовыми ящиками, не говоря уж об обычных.
пришли технологии, аська, скайп и гугл эрч, теперь ту улицу в том городе найдешь за 2 минуты и 3 клика мышкой. того человека найти чуть сложнее, но тоже можно, но уже не нужно.
меняются мобильные один за другим, счет симкам идет на десятки, корпоративные тарифы, зарплата давно не в рублях, и больше чем самолетов в моей жизни было только поездов, а наши поезда по-прежнему самые поездатые поезда в мире, теперь я это с уверенностью могу сказать.
всё рядом, всё на расстоянии вытянутой руки - но чего-то уже нет, нет трепета, нет стихотворений по утрам, теперь больше стихов я люблю картинки, счет им идет на гигабайты - у меня 3 гигабайта улиц, кошек и маяков, я коллекционирую их с упорством идиота и с тем же упорством я их разглядываю по вечерам - улицы далеких приморских городов, в одном из которых живу я.
и я уже не так люблю воду, не так люблю стихи, не так люблю поезда
и не так люблю интернет, не курю по утрам и больше не считаю себя ребенком.
питера пена больше нет.
курочка, джеси, пит, галочка - если когда-нибудь, то привет.
дада. вот оно примерно так и есть

"Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу."

и если кто-то решит, что это слишком грустно, то я должна сообщить, что в комнате моей на стенах действительно стихи и сказки, и ванной в том числе.
и что комната моя - с зеленой дверью и зелеными деревянными ставнями.
и название города - из всех сказок тысячи и одной ночи
даже если это - похоже на неправду
даже если это - похоже на мечту
просто я позабыла, что когда-то мечтала именно об этом

и с днем рождения.

Это мир, только он без тебя,
Это город, оставленный утром,
Это парус, погибший в морях,
В разделённых луной промежутках.
Это плеть, это тонкий каркас
Фонарей, освещающих плоскость.
Это мир, только он без прикрас,
Это мёртвые грани набросков.
Это повод хотеть тишины,
Это право на казнь на рассвете,
Это мир, только он без весны,
Это замерший в комнатах ветер.

никемнеподписанныестихи

Она любила маленькие вещи:
Ключи, булавки, трещинки в стене,
Теряла вечно тонкое пенсне,
которое носила по привычке.
И по ночам ей чудился зловещий
Скрип половиц, и даже скрип отмычки,
Как будто память силилась вернуться,
Как будто снова полон дом своих...
Она журила старых домовых
И оставляла им конфет на блюдце. Вздыхала кошка, сидя на полу,
И наблюдала за священнодейством
Вдеванья нитки в тонкую иглу.
А за стеной жило чужое детство –
Смеялось, пело, не умело ждать,
Хотело только топать и играть,
Изыскивая поводы и средства...
И это беспокойное соседство,
Её пугало, не давая спать.
Она любила чистую постель,
Проснуться и лежать подолгу утром,
Вычёркивая из себя минуты,
Тревожный сон сгоняя, словно хмель.
И размышляла про себя: «Ужель
Вот так и смерть подступит незаметно
И унесёт, как домовой конфету?»
И говорила кошке: «Боже мой,
А ты сидишь, и не подозреваешь...»
И детский голос спросит за стеной:
- А кто живёт там, мама? ты не знаешь?
И мама скажет: «Верно, домовой...
Давай скорее, в школу опоздаешь!»



pristalnaya

Кристина Россетти, Дома


Однажды, умерев, вернулась
В такой, привычным ставший дом,
Прошла за дверь, на пир друзей
Под апельсиновым кустом
Вина бутыль идет по кругу
И фрукты, и в меду орех
Они все влюблены друг в друга
Песни, шутки, смехЯ слушала их разговор
Один: "нам завтра бороздить
Пустынь безбрежные пески,
Бездонные моря тоски"
Другой: "легко взберемся мы
Туда, орлы где гнезда вьют"
А третий: "завтра - как сейчас,
Пиры нас ждут"
С надеждой "завтра" говорят,
Льют в предвкушении слова
В мечтах о "завтра" как один,
Никто не вспомнил про вчера.
Их жизнь бьет радостным ключем
Я, только я и умерла
"Сейчас" и "завтру" нипочем,
Что я была вчера
Вздохну, в печали бросив мысль
Скатерть инеем покрыть
Забытая, вздохну, в чем смысл
Здесь пребывать, но жаль убыть:
Ушла из комнаты в тоске
Та, что пропала из любви
Воспоминанием о госте,
Что день всего гостил

Книжечка,
если к ней приглядеться,
обернется самой обыкновенной
чашкой
родом из Португалии,
где имеется плохонький посудный заводик.
Ибо помянутая чашка -
такой уж ее слепили! -
если на что и похожа, так только
на переплетенья арабской вязи,
что радуют взор в южном пригороде столицы
(так радуют сердце
глаза той Прекрасной Дамы,
самой прекрасной дамы,
что я называю Гала).
Да, это он, запах шершавой ткани -
так пахнут руки,
руки моей любимой,
и фонари, и сальные шутки.
Да, это именно так - я могу
присягнуть, если будет угодно.
Книжечка,
если к ней приглядеться,
обернется самой обыкновенной
чашкой
родом из Португалии,
где имеется плохонький посудный заводик.
Ибо помянутая чашка -
такой уж ее слепили! -
если на что и похожа, так только
на переплетенья арабской вязи,
что радуют взор в южном пригороде столицы
(так радуют сердце
глаза той Прекрасной Дамы,
самой прекрасной дамы,
что я называю Гала).
Да, это он, запах шершавой ткани -
так пахнут руки,
руки моей любимой,
и фонари, и сальные шутки.
Да, это именно так - я могу
присягнуть, если будет угодно.

Ухожу
В один прекрасный день я ухожу
сыт по горло устал
оставляю комнаты
лестницу за ступенькой ступеньку
крошки и пепел
все что осталось
в пакетах и свертках
их откроет кто-то другой.
На улице свет
жмется к небу
делает вогнутым небо гладким до жути
я замыкаюсь за створками век
и натыкаюсь тут же на сверток
на простертую руку
на жалобный голос молящий
не наступи на меня
дай мне руку.

Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
три минуты, две минуты, вовсе ничего...
Берегите нас. И чтобы все — за одного.

Берегите нас с грехами, с радостью и без.
Где-то, юный и прекрасный, ходит наш Дантес.
Он минувшие проклятья не успел забыть,
но велит ему призванье пулю в ствол забить.

Где-то плачет наш Мартынов, поминает кровь.
Он уже убил однажды, он не хочет вновь.
Но судьба его такая, и свинец отлит,
и двадцатое столетье так ему велит.

Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
от поспешных приговоров, от слепых подруг.
Берегите нас, покуда можно уберечь.
Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

Только так не берегите, как борзых - псари!
Только так не берегите, как псарей - цари!
Будут вам стихи и песни, и еще не раз...
Только вы нас берегите. Берегите нас.

i
одиссей возвратился и море пятится прочь
его шум укрощен в рапане на каминной полке
а соль на кухонном столе рядом с перцем
морская походка постепенно уступает суше
говорят что отсюда и до побережья лежит
множество городов с пакгаузами полными мертвой рыбы
их улицы рассекают ночь как мерцающие угри
а площади битком набиты статуями феакийцев
обращенных в камень мстительным богом
он не видел ни одного из этих городов он сидит домаii
по утрам пенелопа величественно курсирует
между гостиной и кладовой
двадцать лет мгновение для небесного тела
чью орбиту клепал космический бочар
ей к лицу быть женой хотя он по-прежнему
недоумевает зачем была нужна переделка носа
кресло у стола все еще хранит странные формы
но звезды в окне не изменились с тех пор
как он пригнал их домой из странствий
ему по сердцу звезды но не хватает моря
iii
у них теперь нет царей и поэтому его
муниципальный совет отправил на пенсию
он попытал бы счастья в автомастерской
но эти новые модели битком набиты проводами
и он тоскует по своему маленькому государству
исхоженному по утрам с благосклонной улыбкой
но море отступило население рассеялось
мертвая рыба шепчет в пене его сна
и статуи напевают матросские песни которые
разносит в клочья ветер меж воздушных столпов
iv
этот вечер видимо его последний шанс
пока сын еще не возвратился с просушки
а жена ушла в свой кружок вязания или что там
и он украдкой поворачивает зажигание
спуская жестяной корабль на сумеречные волны
это побег или его последняя атака
можно решить позднее а пока что
он читает немногие звезды еще не скошенные
осенью от итаки и до самого олбэни
а дальше на трою и прямиком к побережью мэна
v
он никогда не вернется обратно уже нет
никакого обратно море восполняет свои потери
сезон на лобстера закрыт и на берегу
кто-то одинокий закуривает дым мешается
с туманом пока курильщик совпадает
с соглядатаем пусть злопамятного бога бесит
вторгшийся в пределы он теперь снова царь
бескрайнего пространства и свой единый подданный
без страха в челюстях последней стихии
ушел и никогда не вернется обратно никакого обратно

Алексей Цветков

Покрытая пылью и мрачная тема.

А ты пыль сотри и может быть увидишь что-нибудь светлое =)

Привет! Не ждал? Я так и знала.
Остывший чайник. Пыль и скука.
Я просто мимо пролетала.
И вот зашла, прости - без стука.
Мне страшно захотелось чаю...
С малиной, медом или мятой.
И поболтать...О чем? Не знаю.
Был не вопрос - о чем...когда-то...
А на плафоне паутинка,
Другие шторы. Непривычно.
Ты, говорят, живешь с блондинкой?
Без комментариев? Отлично!
Еще рисуешь? Не забросил?
Пейзажи, графика...С натуры?!
Влезает в рамку? Нет вопросов.
Да, да, согласна: Бабы - дуры...
Давай о чем-нибудь...а кстати,
За книжной полкой, на портрете
В моем малиновом халате
Никак она? Мечта поэта!
Какие формы! Поздравляю!
Куда уж мне! Невероятно!
Безумство роз в цветущем мае!
Без комментариев? Да ладно!
Ну что же? Славно посидели.
Про чай, я кажется, забыла.
А хочешь - вместе полетели
Как раньше...впрочем, пошутила.
Ты извини. Была бестактной.
Со мной бывает. Замечала.
Я вовсе не прошусь обратно.
Я просто - иногда скучаю...

я всех вас помню по именам, лицам и любимым стихам.
я люблю те времена, когда поздравить вас можно было лично
и когда можно было надеяться на то, что кто-то из вас позвонит или скинет смс или с кем-то можно было выпить мартини.
я люблю это место, часто возвращаюсь сюда
я надеюсь, что каждый из вас сейчас находится рядом с любимыми людьми, за накрытым столом, у каждого есть тост и бокал с чем-то
и кто-то завтра или в ближайшие дни собирается пойти на "обитаемый остров"
и я знаю, что не у всех сейчас за окном морозная и снежная погода
но ощущение праздника.. единственного такого праздника в душе.. я надеюсь есть у каждого
я надеюсь еще.. как в те 12 лет, когда я записала это у себя в блокноте
"все расстоянья когда-нибудь в круг замыкаются
все из разлук обязательно встречей кончаются
и через год и через пять с тобой мы встретимся опять
ничто не сможет нашей встрече помешать"
жизнь... как правило.. прекрасна и удивительна.
с любовью.

С ночью, спустившейся с неба,
Приходят сны в теннисных туфлях.
Приносят в карманах запахи лета
В то время, когда уже травы пожухли.

И, забыв о вечных проблемах,
Мы уходим за ними куда-то туда
Где свободны мы, не зажаты где в стенах,
Куда никогда не дойдут поезда…

И где лето всегда, где растут одуванчики…
Где ходит трамвай, но время стоит…
Где мы дети - девочки, мальчики,
Где болят лишь коленки, сердце где не болит.

Наши сны в теннисных туфлях
Себе подчинили все поля и ветра,
В тех краях, где звезды не тухнут,
В тех краях, где стареть не пора.

Там ученый вывел формулу счастья…
Да она не нужна - счастье было всегда,
Оно - в свете солнца, оно и в ненастье,
Оно - среди роз, в нем растет резеда…

Там всегда календарь отрывной
Нам ответит "второе июля"…
Ждет нас вечером мама домой,
А не случайная пуля.

Там нам всем десять лет,
Там пахнет всегда пирогами…
Там нет страха, смерти там нет…
Там нет памяти - кому нужна память?

Там -поля и луга, сны в теннисных туфлях,
А за домом растут одуванчики…
Там травы еще не пожухли…
Там мы дети - девочки, мальчики…

Прощаясь,
ты опять пожмешь плечами.
Прости меня, но в этом сентябре
я о тебе печалюсь
в полпечали,
я в полтоски
тоскую по тебе.
Я берегу голосовые связки
и, в теплый шарф упрятав пол-лица,
в полголоса
рассказываю сказки
с концом счастливым,
но - не до конца.
Мне просто надоело на пределе
себя в своей удерживать судьбе.
хочу побыть при галстуке, при деле
/прости, что я об этом - при тебе/.
Я, как всегда, вполне полусерьезно
полушучу.
Коронный жанр - раёк!
И надвое раскалываться поздно,
и налито, как прежде, до краев.
Мне самому пока исход неведом,
но незачем заглядывать в меню.
Все сказки
я закончу хэппи-эндом,
и лишь с одной
пока повременю.
Геннадий Григорьев
----------------
совершенно не февральское, возможно так даже интереснее-)

***
Этот пригород ольховый,
Это раннее тепло,
Этой грусти бестолковой
Одинокое крыло,

Это ветхое пространство,
Сквозняки из всяких пор,
Это скудное убранство
Третьесортного сельпо,
Тополиное засилье
От крыльца и до крыльца,
И цикорий синий-синий
У трамвайного кольца.

Этот охристый, немаркий
Штукатурочный колер
В пестрых пятнах от замазки.
Резкий, пришлый визг колес,
Запах хлеба с ванилином,
Что плывет из темноты…
Голод дерзкий и былинный
Жадной, юной нищеты,

Этот ситцевый цветочек,
Эта рваная строка,
Изобилье многоточий
От нехватки языка,
Целованья по подъездам,
Врозь – как лютые враги,
Если - двери скрип железный
Или близкие шаги.

А потом – поди упомни –
Соучастники любви,
Вереница съемных комнат,
Одинаковых на вид,
Тот же коврик, тот же чайник,
Стекла пыльною слюдой,
Ключ с неровной бороздой.
Тот же грай весенних чаек
По-над вскрывшейся водой.

Всякий город неслучаен -
От рождения и до -
Словно первое гнездо.

А потом стучит по крыше –
Вроде дождь, а вроде знак.
Что-то сдвинется неслышно,
Шишел-мышел, третий вышел,
А войти уже никак.

Что ж, прощай, счастливый случай,
Начинай другой отсчет,
Покидая эту участь,
Обернись через плечо.

Встанут облачные кучи,
Озаренные лучом.

В них блеснет один осколок
Смальты сине-золотой,
Дремлет пригород ольховый
Над задумчивой водой,

Этот пригород, не город,
Что изжит давным-давно,
Это место без глагола
Опускается на дно.
Трехгрошовой атлантидой
Под асфальтовый накат -
Все, что ты любил и видел,
Все, что ты хранил, да выдал -
Сто самих себя назад.

ПИЛИГРИМЫ

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними ноют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды встают над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
...И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
------------
Иосиф Бродский

*не верит своим глазам* Нифига себе!!! Неужели кризис и в инет проник?

что это было?

Уф...Пронесло...Я уж подумал "Нифига себе праздничек устроил, сходил на Фарит"

ПЕРдупреждать ведь надо...Захожу как всегда жму "Последняя", а там...Ну думаю "Все...Почистили тему" Чуть инфаркт не случился...Это же потом до меня дошло, что порядок очередности перевернули. Нажал "1" и вот же оно ЩАСТЬЕ. Туточки!!!

Часка (давно так тебя не называл =)) рад тебя снова здесь видеть. Каюсь давненько меня здесь не было. Поздравляю всех обитателей Альрауне с прошедшими и наступившими =) праздниками! Я вас помню...Я о вас думаю...И конечно же, Алина, спасибо за стихи...

*вспомнилось почему-то* До весны осталось 6 дней =)

шотаке?

а на небе только и разговоров, что о море

Идут
обыденные дожди,
по собственным лужам
скользя.
Как будто они поклялись
идти,-
а клятву нарушить
нельзя...
Даже смешно -
ничего не ждешь.
Никакого чуда
не ждешь.
Засыпаешь -
дождь.
Просыпаешься -
дождь.
Выходишь на улицу -
дождь.
И видишь только
пустую мглу,
город видишь
пустой.
Газировщица
скрючилась на углу -
упорно
торгует водой.
А воды вокруг! -
Столько воды,
просто некуда разливать.
Это все равно,
что идти торговать
солнцем -
там, где сейчас
ты!..
Послушай,
а может быть, и у вас
такая же чехарда?
У подъезда в глине
"газик" увяз,
на балконе слоем -
вода...
Если так -
значит, в мире какая-то ложь!
Так не должно быть!
Нет!
Потому что нужно:
если мне -
дождь,
то тебе -
солнечный свет.
Как дочка, солнечный!
Как слюда!
Как трескучая пляска огня!
У тебя не должно быть дождей
никогда.
Пусть они идут
у меня...
А они идут -
слепые дожди.
Ни деревьев нет,
ни травы...

Пожалуйста,
это письмо
порви.
И меня за него
прости.
А впрочем,
дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,
идущий к тебе.
--------
хз!

Друзья уходят как-то невзначай,
Друзья уходят в прошлое, как в замять.
И мы смеемся с новыми друзьями,
А старых вспоминаем по ночам,
А старых вспоминаем по ночам.

А мы во сне зовем их, как в бреду,
Асфальты топчем юны и упруги,
И на прощанье стискиваем руки,
И руки обещают нам: "Приду".
И руки обещают нам: "Приду".

Они врастают, тают в синеву,
А мы во сне так верим им, так верим,
Но наяву распахнутые двери
И боль утраты тоже наяву.
И гарь утраты тоже наяву.

Но не прервать связующую нить.
Она дрожит во мне и не сдается.
Друзья уходят - кто же остается?
Друзья уходят - кем их заменить?
Друзья уходят - кем их заменить?..

...Друзья уходят как-то невзначай,
друзья уходят в прошлое, как в замять,
И мы смеемся с новыми друзьями,
А старых вспоминаем по ночам,
А старых вспоминаем по ночам.

v. egorov

никогда этого не делала здесь
напоминает о множестве людей.
http://www.youtube.com/watch?v=MvjZ6...layer_embedded

Раз в год я захожу на этот форум только, чтобы убедиться, что жива тема "Аль Рауне". Даже и не я, пожалуй, захожу - каждый раз это другой человек с одной биографией, изменившейся на некоторый отрезок времени. Смешно - я никого тут не знаю, не знал, равно как и никто не знает меня. Столько всего поменялось, кроме воспоминания о том, как в 2002 я восторженно читал страницы, написанные и теми, кто до сих пор приходит сюда, и теми, кто теперь сухо зовется "гость". И до сих пор не знаю что меня так зацепило, почему я так искренне желал и желаю, чтобы у совершенно незнакомых людей все было хорошо.

Не знаю. Но искренне желаю вам удачи и счастья.
Спасибо вам. :)

Скоро, скоро
Ночь укроет город,
Словно, шалью
Сброшенной с небес,
И в пронзительной тиши
Для израненной души,
Тихо, скажет
Радостную весть.
Скоро, скоро
Поднебесным взором,
Реки улиц
Свой замедлят ход,
И кресты на куполах
Отразятся в их волнах
Чтобы, завтра
Встретить Новый год.
И не ведая стыда
Перед собственной судьбою,
Детям грешницы земли
Так хотелось жить в любви.
Беды, наши
Станут днём вчерашним,
Камни блахи порастут быльём,
И уставшее слегка,
Из далеко-далека
Счастье, снова
В наш вернется дом.
И не ведая стыда
Перед собственной судьбою,
Детям грешницы земли
Так хотелось жить в любви.
Скоро, скоро
Ночь укроет город,
Словно, шалью
Сброшенной с небес,
И в пронзительной тиши,
Для израненной души
Тихо, скажет
Радостную весть,
Тихо, скажет
Радостную весть.

...
Здесь тепло и солнце, ласковый прибой,
Мой любимый город я горжусь тобой,
Голубое небо, чайки в вышине,
Обо мне ты помнишь, пусть хоть и во сне,
Очень скоро лето, ты в моей судьбе,
Знай мой милый город я стремлюсь к тебе!

© Александр Мерзляев

насчет города
я вновь живу у самого синего моря
в охуительном просто месте.
мечты сбываются. ну просто берут и сбываются.

Така хууня, дэббилы. мляя

Клубились тучи, ветер выл,
и мир дышал распадом
В те дни, когда мы вышли в путь
с неомраченным взглядом.
Наука славила свой нуль,
искусством правил бред;
Лишь мы смеялись, как могли,
по молодости лет.
Уродливый пороков бал
нас окружал тогда –
Распутство без веселья
и трусость без стыда.
Казался проблеском во тьме
лишь Уистлера вихор,
Мужчины, как берет с пером,
носили свой позор.
Как осень, чахла жизнь, а смерть
жужжала, как комар;
Воистину был этот мир
непоправимо стар.
Они сумели исказить
и самый скромный грех,
Честь оказалась не в чести, –
но, к счастью, не для всех.
Пусть были мы глупы, слабы
перед напором тьмы –
Но черному Ваалу
не поклонились мы,
Ребячеством увлечены,
мы строили с тобой
Валы и башни из песка,
чтоб задержать прибой.
Мы скоморошили вовсю
и, видно, неспроста:
Когда молчат колокола,
звенит колпак шута.

Г. К. Честертон

Осенний звездопад кленовых листьев,
Что, души нам от накипи очистив,
Швырнул нас в одиночество назад
И мы бродили, за руки держась,
За тысячу печалей друг от друга,
А Осень, как случайная подруга,
Тактично по обочине плелась…
И мы бросали крохи голубям,
Включенным в бесконечное круженье,
А звезды ослабляли притяженье,
И отпускали небо от себя…
И, медленно окутывая сад,
В права сырые сумерки вступали,
А мы с тобой почти еще не знали,
Что это наш последний листопад.
Екатерина Ритвинская. 1999

Я иду по дну,
Я гоню волну,
Среди тихих камней,
Да погасших огней.

Дрожит на семи ветрах
мой океан.
Что ты там ищешь так долго?
- Свой след.
Наверно там есть горы жемчуга?
- Их нет.
Не может быть чтоб это было так.
Нет, нет,
Что ты там делаешь, скажи же нам, ну?!
- Я иду по дну.

Это дело по мне,
Танцевать в глубине,
Среди тихих камней,
Да погасших огней.

Дрожит на семи ветрах
мой океан,
Что ты там ищешь так долго?
- Свой след.
Наверно там есть горы жемчуга?
- Их нет.
Не может быть чтоб это было так.
Нет, нет.
Что ты там делаешь, скажи же нам, ну?!
- Я иду по дну.

Я иду по дну,
Я гоню волну,
Еще одну,
И еще одну.

Согретый пожаром морозами вскормлен,
Раскованный ветром решёткой крещён,
Рождённый в дороге чтит табора корни
И помнит пустыни умытый дождём.

Небо в звёздах,
Рек серебро
да костров горячая медь.
Наш дух - воздух!
Нам ли с тобой не петь!

Отмеченный плахой лесами схоронен,
Забытый отвагой воспитан войной.
Разбуженный солнцем устанет в погоне
Да сном утомится искавший покой.

Навет - не помеха, покуда есть Вера!
Стена - не преграда для тех, кто в пути.
И окрик - не сила, и выстрел - не мера,
Когда тебе солнце шепнуло: "Лети!"

Небо в звёздах,
Рек серебро
да костров горячая медь.
Наш дух - воздух!
Нам ли с тобой не петь!

Бродский
Прошло что-то около года. Я вернулся на место битвы,
к научившимся крылья расправлять у опасной бритвы
или же - в лучшем случае - у удивленной брови
птицам цвета то сумерек, то испорченной крови.
Теперь здесь торгуют останками твоих щиколоток, бронзой
загорелых доспехов, погасшей улыбкой, грозной
мыслью о свежих резервах, памятью об изменах,
оттиском многих тел на выстиранных знаменах.
Всё зарастает людьми. Развалины - род упрямой
архитектуры, и разница между сердцем и черной ямой
невелика - не настолько, чтобы бояться,
что мы столкнемся однажды вновь, как слепые яйца.
По утрам, когда в лицо вам никто не смотрит,
я отправляюсь пешком к монументу, который отлит
из тяжелого сна. И на нем начертано: Завоеватель.
Но читается как "завыватель". А в полдень - как "забыватель".

Осколки грусти теребят разум,
Вонзаясь в сердце густым туманом
Сжигая память мою и сразу
Себя я тешу пустым обманом...

Ни слёз, ни крика, ни даже вздоха
Не будет, знаю, я вновь тиха
Транзитный ветер такой пройдоха
Прошепчет глухо "здесь нет греха"

Ему я верю, ведь бродит всюду
Бродяга ветер, и знает где
Нуждаясь в свете молят люди
Бродя душою в темноте

Там ветер криком будит слухи
Что где то есть и Рай и ад
Но всёж слепые не слышат вьюги
И бродят люди невпопад

Гоpод. Полночь. Я едy в тpамвае,
Глядя молча в слепое окно.
Снова я тy веснy вспоминаю,
Безысходных сонетов итог.

В полyмpаке на задней площадке
В наpyшение пpавил -- кypю.
Убегает тpамвай без оглядки,
Унося меня вдаль, к янваpю.

Hет, сегодня не тpаyp, не пpаздник,
Пpосто полночь. И гоpод пyстой.
И несется тpамвай тёмно-кpасный
Вдоль по yзенькой нитке двойной.

Я сегодня напьюсь, словно стелька!
(А до завтpа -- всего пол-часа...)
Спотыкаясь на стыках и стpелках,
Мчит тpамвай, не давая звонка.

И за окнами гоpод пyстынный
Отзывается эхом от стен.
Снова полночь. И пyть этот длинный
Уведёт от тебя насовсем.

Левдик

Объясьните че это за слово альрауне, надоело уже его видеть и ни врубаться че это

альтруне альруане арлюне алрауне алруини

Яндукс (гугль).

А вообще полезно и классику немецкой литературы почитать.

времени нет, темболе на классику:(

ну как появится, почитай, советую, там немного :)

Я всегда твердил, что судьба - игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако - сильно.

Я считал, что лес - только часть полена.
Что зачем вся дева, если есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке - ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишина мотива,
но зато её хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладёт на плечи.
Я сижу в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли, и дням грядущим
я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

..Мне одну улицу со старыми домиками из камня.. Я там всякие бумаги на стенах развешу и никого не пущу. Буду жить одна
там ветер будет дуть с моря.
А бумажки истреплются по краям и пожелтеют
все бумажки-стихи-записочки-старыефотографии из моего стола..
И будет лето в городе (он ведь где-то в испании?)мандаринки растут. я люблю мандаринки.
я пожадничаю и никого не пущу их собирать .. в сады
хотя там будет пусто
никого на улице.. а ночью там огоньки в окнах..
И ничего не говорить годами. ходить по улице, вспоминая..
- А лучше б в АльРауне поехать. Я бы, Алина, к тебе приходил и клянчил фрукты( сам я ничего не выращиваю), а ты б меня гоняла!... А я бы предлагал в обмен стихи. О, какие это были бы стихи!!! В Уфе таких, наверное, не напишешь...
- никаких телефонов во всем аль рауне.. никаких почтовых ящиков, кому нужно - пусть приезжают или передают приветы по радио..
........
а мой дом какой. еще не знаю. все дверные ручки чтобы разные и комната дождя.. как у павича.. нет.. даже комната без крыши и кровать на ней.. чтобы спать когда идет дожжь..
укрыться одеялом и спать... какая красота.
умела бы. нарисовала бы
а вообще конечно.. дом и старый.. и там кто.. лилии и трава.
пусь никто там не живет со мной.. не хочу.. только гости
и большая кухня и большая плита
там варенье варится все время..
мне кофе
остальным чай.. черный зеленый с лимоном с бергамотом каркаде
и дожжь на кухне.. и пахнет клубничным вареньем
- А мне пжлста площадь на которой башня с часами
И чтоб каждый час музыка играла
Жаль что не могу здесь озвучить
А с башни чтоб весь город видно было
И море тоже (Совесть замучила...Это ничего что я себе целую площадь отхватил? Я ведь не для себя...Я для жителей...
Там будет еще аллейка со скамейками, а на площади
памятник нискажукому )
- ... там действительно есть маяк. Blackberry, если хочешь, зажги его. я пол-года туда не поднимался.
КуроJlесов ("ну и фамилия у тя, Шарапов!"), а музыка не та, что в "Приключениях Электроника"??..
Целую площадь? там есть главная, перед ратушей; надеемся, что ты не на нее памятник приволокешь!...
- неприменно бронзовый в натуральную величину, конный... и чтоб ты пикой попирал гидру что-то там символизирующую :-)
я памятник СЕБЕ воздвиг нерукотворный... к НЕМУ не зарастет народная тропа
:-))
а вообще ето не город получится, а какой-то балаган... поетому маяк зажигать ни к чему, может только изредка, когда в гости кого-нить ждать
мы будем жить с тобой на берегу, отгородившись высоченной дамбой
- Я вновь на голубом просторе.
Четыре прогоревших лета...
Лиловое качает море
На рейде старые корветы..
Под белым парусом печали
Пошел один в глухом тумане,
(Как в стивенсоновском романе).
Мне чайки громко прокричали.
..Скрипят надорванные лаги...
Я вспоминаю: ты красива.
Простое имя на бумаге
Пишу размеренно, курсивом.
Моя мечта --- воскресный вечер.
Стихают городские звуки...
Обнимут шелковые плечи
Истосковавшиеся руки...
Внезапно дождь!! Удары грома.
И в ослепительном раскате
Выхватываю пьяным взором
Облипшее на бедрах платье..
..Бесчисленным волнам кивая,
Летит нетерпеливо шхуна...
Еще два дня --- и прибываю
В родную гавань АльРауне.
Причалю в пятницу. К обеду.
"Прощай.." --- промолвлю кораблю.
Я поцелую тебя в среду.
А в воскресенье полюблю.
-
такой дом у меня уже был.. какой большой город получается.
на моей улице есть один дом.. его не видно совсем.
только я знаю как туда попасть.
в детстве щелочка в стене между гостиной и дедушкиной комнатой
а в той щелочке детский рай
комната яблок орехов игрушек.. видно было в щелочку..
(теперь смотрела.. нету)
так вот такая есть щелка.. попадаешь в ее дом.
......
как много уже нас... ухх. маяк площадь улица.. памятник..
а хочу памятник моей собаке..
белый мрамор рыжеватые уши..
лайка.. белая лайка.. и рядом же он когда был щенком.
маахонький белый а ушки рыжие.
ак байка..
и ножки так расползаются в разные стороны..
и миска молока всегда перед ними..
настояшего молока.
и все собак округи там чтобы кормили молоком..
а я буду доить диких коров
а бывают ли такие?
ну ничего))) одичают с нами..
..
когда спишь а с крыши каплет на нос.. проспаешься и чииихаешь.. и смеешься а потом ккуришь прямо в постели..
а то слишком влажно..
потом опять чихаешь.. уже от мокрого дыма..
одеяло мокрое..
на улице град.. ветер по комнате гуляет.. двери не закрыты..
ну чего там..
.......
я же простыну еси там все время будет холодно..
отменяется дожжь каждый день..
отменяются жаркие дни.. не люблю сиесту..
...
а у меня будет много много книжек.. приходите берите..
читайте.. а старые стихи буду наклеивать на стены..
а кормить вас всех чем?
яблоками..
пирожками из яблок.. компотом из яблок..
чай с зеленым яблоком и клубничным вареньем
...........
- будут дожди..
джесь.. а твой дом ет твой дом..
у тя своя улица с дождями.. как красиво.. улица с ветром
улица с дождем
улица смеха
и слез...
сколько нас уже тут. в городе.
куролесов
ежевичка
пит
часк
джеси
..
- придумала.. у меня будет такой.. мм.. такая как ее..
ну харчевня вощим
там столы дубовые и камин
и пьянки веселые..
пиво питу
мне ликер сливочный
зу чего те?
еммке сока))
всем шампанского..
и травы ромашки всем))) курите
- сказка про ангелов
ты в дождливую а в любую другую
мартини мм.. я тоже люблю... особо из таких бокалов треугольником
)))
молоко - конечно. из холодильника мм.. вкусно
и целая полка в холодильнике фруктовых сырков.
я их очень люблю.
в качалке читать газеты типа уфимской недели или воскрески (я купила в субботу)
ириски грызть..нестле.
а я на лавочке тихонько с иогуртом..
лан.. а я все про еду..
..................................................
полка с кассетами..за всю жизнь..
аах.. я хочу настольный футбол. и еще бильярд.
и большой видак монитор чтобы смотреть унесенных ветром

- есть книжки... лежат кучами, разные, детские с картинками, взрослые - скучные без диалогов и рисунков, фэнтази конечно же... сказки... "дошло до меня, о, великий калиф" и "слонопатам упадет в яму а мы скажем "ага!" ... бери, читай, только возвращать не забывай, терпеть не могу, когда книги не возвращают :-( ... а фильмы... бойцовский клуб конечно же "только потеряв все можно стать свободным"... и достучаться до небес... а еще... мммм... будем таскать из щели между мирами )))))) ето уже бредятина... зато мне весело... еще пусть будет танцевальный зал... научите танцевать вальс? а то вдруг кто-нить пригласит на тур вальса, а я и не умею.
- не сердись, приходи лучше после завтрака на маяк, будем мыльные пузыки пускать
а еще лучше до завтрака, я тебя кофе со сливками и бутербродами угощу... может еще печенье будет и орехи... миндаль копченый
- fа уда все девались то? я уж думала все без меня в АльРауне уехали....
-даже грустно что нет такого города на карте.. куда бы можно было свалить с легким сердцем
грызть фисташки и пить пиво
в 5 утра хоить за хрустящими булками
держась за руки
- вот так вот с Семёном Семёновичем вдвоём и останемся беречь наш городок с маяком... тоже хочу куда-нибудь.. хоть не на долго.. хотя бы до сентября... ех.... мечты.... не забывайте про нас, возвращайтесь.. только возвращайтесь....
- Читать говоришь? А как же
Это мы обязательно
А еще мы с Джеськой (чтобы нам не скушно было)
в ваше отсутствие флудить будем вечерами
А так конечно беречь и охранять любимый город
*Взял свое ружье, бинокль и пошел на маяк.
Вскоре с маяка уже доносились слова знакомой песни:
"Лю-би-мый го-род мо-жешь спа-ать спокой-но" *
- ...город просыпается, просыпается...(гага)
- просыпается.. ура. а ты новый житель???
приходи в гости ко мне))) ето самое.. печеньем накормлю.. приходи вощим
..............
не, в альрауне сейчас зима
пит идет по улице без шапки, распахнув куртку и что-то бормоча под нос, в такт размахивая рукой
часка лижет сосульку, она наверно сорвала ее с крышы пряничного домика, сосулька явно отдает лимонным вкусом
джесси чистит мандарин, распространяющий запах нового года
куролесов сидит на перилах крыльца таверны, болтая ногами и пуская колечки дыма
накупить подарков
разослать открытки... написать хотя бы одну бумажную вместо привычных виртуальных
купить мандарины и грецкие орехи, завернуть последние в фольгу и повесить на елку вперемежку с конфетами, шариками, гирляндой, чтоб мигала и светилась
не забыть поставить под елку заслуженного деда мороза, чтоб подарки стерег
еще купить бутылку шампанского и мартини, какую-нибудь шняжистую еду приготовить
не звать никого в гости
включить телевизор и в 28 раз посмотреть "с легким паром"
выключить везде свет и зажечь свечи
загадать под бой курантов желание, через неделю забыть о чем было загадано и не вспомнить через год исполнилось ли

почитал первые страницы. жалко, что я сюда опаздал. безнадежно и бесповоротно.

!..

)))

Санта-Барбара...Все только начинается :D
Эх, сколько времени уже пролетело...

уже пролетело и еще пролетит
и днем и ночью, и в феврале и по воскресеньям.
ни на секунду не останавливая свой бег

кончилось мое очередное лето у моря
здравствуй, грусть

Ты вернулась в Россию?

АльРауне всё ещё живо, всё так же горит маяк, за которым отважно следит Куролесов, и всё так же Алина гуляет по центральной площади. Всё так же мы помним Пита и его розовые шары.

и мандариновые корочки, анечка. я вас очень помню и очень люблю
сколько лет прошло божемой)

вот и я говорю...сколько лет, сколько зим =)

и каждую зиму каждый день +33)))

вы все здесь??????

как та тетка в "друзьях", которая была подружкой чандлера хочу сделать большие глаза и сказать
"OH MY GOD!"
волкер, хохот, сколько же лет вас не было.
теперь буду улыбаться до самого нового года
ps жолк, я думала ты состарился и умер!

Я вас всех категорически поздравляю со всеми праздниками!!! ужасно по всем скучаю..))) и мне очень приятно вас всех вспоминать...!!!!


Walker, как там Бруклинский мост???

Вот уже и Старый Новый год нарисовался =)
С прошедшими праздниками вас!

Куролесик, ты приходишь сюда с периодичностью раз в месяц????

Ну не дождешься :)
Я весёлый и пьяный, и пью за тех кто в сапогах и на гауптвахте!

Волкер! Всё тот же Red Hat! C подачи Алины воскрикиваю голосом Дженис из Друзей: "Oh My God!"

Сколько всего произошло за эти годы. АльРаунте расширилось и покорило большинство континентов. ;)

Кто бы мог подумать, что спустя 10 лет я буду жить в Окленде, снимая жильё с девочкой из Уфы. :)

Dеваньки, хохот и джеси и галочка
с 8 марта вас :):):)

Там, где трамвай сворачивает на круг
Есть секретное место, тоннель под пологой горой,
Тот, кто туда заберется, увидит веселый юг,
Пальмы и море, и это не будет игрой,
Что бы там ни твердили взрослые. Взрослые врут.
Говорят, что эдак можно и вовсе исчезнуть с лица земли.
Борька и Вовка с Артема лазили тут,
Их искали специальные люди с собаками, но не нашли.
На самом деле сейчас Вовка и Борька лежат на песке
Смотрят, как чайки пикируют с высоты,
У каждого по бокалу в горячей руке,
Рядом с каждым женщина ослепительной красоты.
Они и сами взрослые - каждый, кто попадает сюда
Сразу становится взрослым, но живет тысячу лет,
Слышны голоса загорелых друзей, подруг…
Остроносые лодки раскачивает вода,
За каждой тянется расходящийся пенный след.
На той стороне трамвай звенит, заходя на круг,
Мяукает кошка. Старуха в пуховом платке,
Что-то шепча, смотрит, как на реке
Скрежеща, трескается лед.

Со всеми прошедшими и будущими праздниками всех!!!!!!
Алинк, спасибо!!!1

neivid

Снова праздник, но бабушка умерла. И ее не спросишь уже «как дела?». А маму спрашиваешь «как дела?» - а она отвечает: «болит». Какие мелочи, ерунда, болит голова и не гнется спина, а руку врач ей вылечила вчера, только нагружать не велит. А чем ее нагружать, смешно, внучку же берешь на руки все равно, и котлеты делаешь все равно, привычная беготня. Скоро праздник, и нужно поставить плов, и папа уже почти что здоров, а что с трудом встает, так спроси докторов, они тебе всё объяснят. Снова небо синее, как в кино, дочку же берешь на руки все равно, и по дому бегаешь все равно, такой вот круговорот. Перед праздником я напишу письмо, а следом сразу еще одно, и в нем сообщу, что совсем не грущу, тем более – новый год.

И придет зима, и пройдет зима, кое-кому прибавив ума, а кому-то при этом добавив сил (кому – это ей решать). Как там папа, спрашиваю с утра, он поставить плов обещал вчера, он когда-то ему не мешать просил, а нынче просит, наоборот, мешать. Ты скучала, да? Так иди сюда, я тебя обнять не успел тогда, я всегда тебя не мешать просил, а сегодня сам подойду. Расскажи мне день, «как дела» спроси, расскажи мне сон, отмени такси, отложи пальто, расскажи про то, что случится в новом году. Этот праздник – миг, этот праздник – миф, этот праздник стар, как подлунный мир, этот праздник молод, как та луна, что рассеивает старый свет. То больна она, то опять полна, то за шаг до небытия, то допоздна летит, разбрасывая семена следующих новых лет.

И проходит день, и проходит ночь, и приходит сын, и приходит дочь, и они тебя спрашивают «как дела», а ты отвечаешь – «болит». Но и это неважно, как ни смешно, земля же вертится все равно, и котлеты жарятся все равно, хоть доктор и не велит. Снова праздник, но бабушка умерла. И ее не спросишь уже «как дела?». А маму спрашиваешь «как дела?» - а она отвечает: «болит». Какие мелочи, ерунда, болит голова и не гнется спина, а руку врач ей вылечила вчера, только нагружать не велит. А чем ее нагружать, смешно, внучку же берешь на руки все равно, и котлеты делаешь все равно, привычная беготня. Скоро праздник, и нужно поставить плов, и папа уже почти что здоров, а что с трудом встает, так спроси докторов, они тебе всё объяснят. Снова небо синее, как в кино, дочку же берешь на руки все равно, и по дому бегаешь все равно, такой вот круговорот. Перед праздником я напишу письмо, а следом сразу еще одно, и в нем сообщу, что совсем не грущу, тем более – новый год.

И придет зима, и пройдет зима, кое-кому прибавив ума, а кому-то при этом добавив сил (кому – это ей решать). Как там папа, спрашиваю с утра, он поставить плов обещал вчера, он когда-то ему не мешать просил, а нынче просит, наоборот, мешать. Ты скучала, да? Так иди сюда, я тебя обнять не успел тогда, я всегда тебя не мешать просил, а сегодня сам подойду. Расскажи мне день, «как дела» спроси, расскажи мне сон, отмени такси, отложи пальто, расскажи про то, что случится в новом году. Этот праздник – миг, этот праздник – миф, этот праздник стар, как подлунный мир, этот праздник молод, как та луна, что рассеивает старый свет. То больна она, то опять полна, то за шаг до небытия, то допоздна летит, разбрасывая семена следующих новых лет.

И проходит день, и проходит ночь, и приходит сын, и приходит дочь, и они тебя спрашивают «как дела», а ты отвечаешь – «болит». Но и это неважно, как ни смешно, земля же вертится все равно, и котлеты жарятся все равно, хоть доктор и не велит.

часка ку ку. никогда скоро будет в уфе. это намек.

Нет...Все зависит от настроения...Альрауне стал для меня тихой гаванью. Я прихожу на этот берег подумать о прожитом и помечтать о будущем.

курочка сорри что я тогда пропала из аськи.
я как в начале золотых двухтыщщщщных (с) нахожусь в месте где почти нет связи. как мечталось)
а о чем ты курочка мечтаешь в этой самой гавани?
у меня кстати нескромное предложение
встретиться всем например где-нибудь когда-нибудь как-нибудь так запросто
не переодеваясь в праздничное
целую всех.

я все жду когда мои обстоятельства правильно сложатся...

В наши технетовские 10-е такие места еще встречаются =)
Я вот тоже иногда там бываю...Благодать - ни черта не видать (с)
Мечты о будущем они разные...Теперь вот например, мечтаю чтобы у тебя обстоятельства правильно сложились...Может и увидимся...
Я тут недавно вот что откопал
================================================
Начну с самого начала. Когда ехал на встречу волновался как перед первым свиданием. И также как и на первое свидание я опоздал. Но на этот теплоход невозможно было опоздать. Отплытие состоялось позже намеченного срока на 2 часа. Когда я появился на пристани на теплоход как раз грузили все то, что мы должны были уместить в своих животиках. Стоять и скучать в ожидании отплытия меня не прельщало и поэтому я вызвался помогать Сереге (Фантику), Леше (Фрешу) и др. Когда объявили о посадке среди направляющихся к трапу я заметил Алину разговаривающей с Ромой (Мазафакой). Она была в компании двух незнакомок (Рины и Маши). Решив что будет еще время для знакомства на теплоходе я не стал мешать их беседе и пристроился сзади. Но знакомится пришлось на берегу потому как у самого трапа эта процессия резко затормозила и я оказался в самом центре. Удивленные взгляды, мое - «Привет Алин! Я Куролесов», ее улыбка и – «Курочка! Привет!». Вот оно одно из тех мгновений которые запоминаются на всю жизнь. Сама поездка тоже конечно останется в памяти но это…В общем трудно описать какие чувства переполняли меня но главное исчезло волнение. Если переиначить одну известную фразу то главное для меня было "увидеть Алину и умереть!" =) Столики на нижней палубе были уже все заняты и нам пришлось разместиться в носовой части. Именно здесь произошло знакомство с теперь уже легендарной личностью Русланом (Бедный Йорик). То что мы сели на теплоход никак не означало что он сразу отплывает. Хорошо что бар сразу начал работать. Можно сказать что с открытия бара и началась вечеринка. Закупив в баре пиво мы перебрались на корму и уже тут дождались отплытия. К слову сказать мы всю пати как туристы кочевали из одного уголка теплохода в другой. Вернее это Алинка была туристом а я ее "хвостиком" =). И это не потому что Пит велел следить за Алинкой и не давать в обиду, а просто хотелось пообщаться. Но так уж получалось что нам не давали спокойно поговорить. Постоянно кто-нибудь подходил и со словами "Я такой-то такой хочу познакомится" прерывал наш разговор. Но зато в эти минуты я переключал свое внимание на Рину и Машу. Рина - очаровательное создание и хоть у нас большая возрастная разница это не мешало нам общаться. Очень рад знакомству с Машей. Интересно было увидеть человека о котором столько писала Алина. Уже один тот факт что она ради подруги поехала в другой город говорит о многом. Пожалуй это наверное единственный человек которому было скучно на теплоходе =) Что-то я отвлекся...Впрочем уже и рассказывать нечего тем более что о дальнейшем развитии событий можно судить по фотографиям. Отмечу что на фото Алинка совсем другая. Вернее в жизни она совсем другая чем на фото =)
================================================
Да...Золотые были денечки...

http://pics.livejournal.com/victorba...v/pic/000ypde2

http://victorbabintsev.livejournal.com

- Как больно, милая, как странно,
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями,-
Как больно, милая, как странно
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана,
Прольется чистыми слезами,
Не зарастет на сердце рана -
Прольется пламенной смолой.

- Пока жива, с тобой я буду -
Душа и кровь нераздвоимы,-
Пока жива, с тобой я буду -
Любовь и смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой повсюду -
Ты понесешь с собой, любимый,-
Ты понесешь с собой повсюду
Родную землю, милый дом.

- Но если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой,
Но если мне укрыться нечем
От холода и темноты?
- За расставаньем будет встреча,
Не забывай меня, любимый,
За расставаньем будет встреча,
Вернемся оба - я и ты.

- Но если я безвестно кану -
Короткий свет луча дневного,-
Но если я безвестно кану
За звездный пояс, в млечный дым?
- Я за тебя молиться стану,
Чтоб не забыл пути земного,
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим.

Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным,
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал.

Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.

С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них,-
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!

1932. Александр Кочетков

ad actum
и тихо.
красиво.. интересно.. уеду ли я в москву. интересно, каким будет мой день рождения.
интересно, кто-нибудь будет помнить
просто так совпало все по-дурацки. и голова у меня болит.
приезжая
уезжая
снова уезжая
и никуда уже не возвращаясь
................................................................
зная что тут мое место спрятаться "под одеялом"
накрывшись одеялом с головой шептать
"мне снова хочется.. на море ...танцевать фокстроты танго, пить шампанское на трезвый желудок
быть
просто быть эти 5 минут и эти 5 часов и эти 5 месяцев
и все такое путаное
а зачем тебе.. да чтобы было
и я ушла не грустить.
никому из тех, кто будет тут потом не будет понятно - а что это за слова, кому они, зачем они
той мне, что вернется сюда - уже другой - опять будет вспоминаться только вот что: комната с зачехленными стульями, креслами. Пустая пыльная, закрытая на ключ. Там только мыши.. слушай.. лапка.. а ты помнишь моих вечных крыс?
а я помню., гм.. телефонами факсами и всей прочей шелухой... одними и теми же дисками целых ..лет
..прошло слишком много, слишком долго
ты устал? я устала. сегодня я устала. через 3 года я устала. меня больше не будет.
пожалуй, прости меня?
ты тоже все? думаешь, не конец?
наверное, это у всех так называется.
будь.
ты тоже
------------
да. все что случилось потом было невероятно интересно.

Дарить себя - не значит продавать,
И рядом спать - не значит переспать.
Не повторить - не значит не понять,
Не говорить - не значит не узнать.
Не значит не увидеть - не смотреть
И не кричать - не значит не гореть,
И промолчать, и не найти ответ -
Две вещи разные, в них родственного нет.
Стоять совсем не значит не лететь
И замолчать - не значит умереть,
И замереть, когда увидишь смерть -
Не значит унижение стерпеть.
Бежать во мрак - не значит уходить
И отпустить - не значит упустить;
Не отомстить - не значит все простить.
И порознь быть - не значит не любить...

Ах, лето...

Я держал за крыло уходящее лето,
Цеплялся за листья, траву и букеты.
«Побудь, я прошу, еще несколько дней,
Погладь меня ветром и солнцем согрей».
Вдруг на висках я заметил неброскую проседь,
И лето сменила капризная осень.
Она меня в гости к себе заманила,
Пурпурно-желтый ковер на земле расстелила,
Сама нарядилась, накрыла на стол,
Раскрасила листья в причудный узор.
Осень, как ты щедра и прекрасна!
Я понял, что лето держал я напрасно.
Но осень прогнала царица-зима.
Румяна, свежа, заглянула в дома,
Развесила кружева тонкую нить,
Пытаясь меня бесконечно пленить.
Пуховой периной деревья накрыла,
К реке чуть притронулась и усыпила,
То вдруг захохочет, то тихо грустит,
То елку нарядит и враз заблестит.
Зима, ты - колдунья, останься со мной,
Мы будем бродить и мечтать под Луной...
С зимой расставались мы долго и трудно,
Но я повстречался с красавицей чудной.
Как трепетна и нестерпимо юна,
Меня обожгла, отогрела она,
Ручьями журчала, звенела капелью,
Дарила сережки и пела свирелью.
Весна, ты - любовь моя, помни об этом!
Но кто там? Ах, лето, мое долгожданное лето...

© Наталья Крекнина

РОНДО ПАМЯТИ

Когда мне было восемнадцать,
Мне так хотелось целоваться,
И быть всегда самим собой,
А чаще, все-таки, с тобой.
Когда минуло тридцать шесть,
Я знал, что счастье где-то есть,
И вспоминал те восемнадцать,
Когда хотелось целоваться,
И быть всегда самим собой,
А чаще, все-таки, с тобой.
Вчера мне стало сорок пять,
Я начал часто вспоминать
Свои спокойных тридцать шесть,
Когда я думал, счастье есть,
И вспоминал те восемнадцать,
Когда хотелось целоваться,
И быть всегда самим собой,
А чаще, все-таки, с тобой.
Когда мне будет девяносто,
Смогу ли вспомнить так вот просто,
Пусть для начала сорок пять,
Когда хотелось вспоминать
Свои спокойных тридцать шесть,
Когда я думал, счастье есть,
И вспоминал те восемнадцать,
Когда хотелось целоваться,
И быть всегда самим собой,
А чаще, все-таки, с тобой?

© Наталья Крекнина

Снега просит душа, только снега.
Будто с родины ком земли.
В придорожном осколке неба
кружат Ивиковы журавли.
Кружат Ивиковы следопыты
над распаханной гнилью полей.
И стучат в облаках копыта
черных Ивиковых журавлей.
Снега просит душа, только снега.
Чтоб покой навсегда, навек.
Инфантильный чудак Онегин
смотрит с грустью в двадцатый век.
На балтийские серые лужи,
на скелеты стальных кораблей.
Смотрит в небо - а в небе кружит
стая Ивиковых журавлей.
Снега просит душа на просторы
Руси, на петлицы солдат,
на погоны святым майорам,
на архангельский чинный смрад,
на церквей оловянные срубы,
где господь так страшно высок,
на мои деревянные губы,
на просоленный болью висок,
на обугленные села,
на расхристанные города...
Ну а в небе такие веселые
летят вороны в никуда.
Только выше, у самого солнца,
еще жутче и веселей
изумрудное сердце бьется
черных Ивиковых журавлей…
…Снега просит душа, только снега,
будто с родины ком земли.
В придорожном осколке неба
кружат Ивиковы журавли.
Никуда нам от них не деться,
чтоб не слышать их голоса,
чтоб не били в самое сердце
их гомеровские глаза.
Под печальное это пение
затеряться бы да умереть.
И мне думается - это спасение,
даже если зовется смерть.
По столетьям, как по ступеням,
бегут реки, по ним - корабли...
И смеется Онегин - что смерть нам,
если в небе летят журавли...

Григорий Данской

всех жителей с новым 2011)

Hnyuk. . .

The Sandman's coming in his train of cars
With moonbeam windows and with wheels of stars.
So hush you little ones and have no fear
The man-in-the-moon he is the engineer.

The railroad track is a moonbeam bright
That leads right up into the starry night.

А может быть, нас закаляют? Как сталь?
    Чтобы мы закалялись?
И не боялись влюбляться, и не плакали, расставаясь?
Чтобы оскоминой стали нам страсти и, равно, страданья?
Чтоб поняли мы, что это - не главное в мирозданье?
Очень много вопросов и очень нету ответов.
С кем ты сейчас, мой милый, еще интересно, и где ты.
Грустно мне очень, Ваня, когда ты торчишь в Лозанне,
а я соглашаюсь с Буддой, что жизнь - это цепь страданий.

Да как-то странно все вокруг,
Сменяют сущности друг друга -
Я вижу квадратуру круга,
В квадрате снова вижу круг...

В дали морской архипелаг
Нам посылает бригантину.
Бела как северная льдина!
На бригантине черный флаг...

Я странный мессадж получил
В привате. Даже не ответил.
В сухих ботинках на паркете
Я странно ноги промочил.

Я будущее позабыл!
Казалось бы - другие лица,
Другая жизнь... Однако мнится -
Все это было, я здесь был!

Вот шумный город. Раз! - и глушь.
Пройдя, девица обернулась
И как-то странно улыбнулась...
Да нет, обычно. Что за чушь!

Знакомый с детства старый клен
Довольно странно покосился.
Сегодня ночью сон приснился
Странный. Будто я влюблен.

хммм...интересно....почитаем...
...немного некомфортно смотрятся "новомодные" словечки в стихах: мессадж и т.д. Хочется читать не как "мессадж", а как "послание" например...не "в привате", а "приватно"...

Это единственный вариант, который я нашел. К сожалению, я не могу спросить автора было ли так в оригинале.

Невероятно, что же там за краем.

Глаза безумные твои
И ледяные речи
И обьяснение в любви
Еще до первой встречи.

Анна Андреевна Ахматова.

Я свяжу тебе жизнь из пушистых мохеровых ниток,
Я свяжу тебе жизнь - не солгу ни единой петли,
Я свяжу тебе жизнь, где узором по полю молитвы
Пожелания счастья в лучах настоящей любви,

Я свяжу тебе жизнь из весёлой меланжевой пряжи,
Я свяжу тебе жизнь и потом от души подарю.
Где я нитки беру, никому никогда не признаюсь.
Чтоб связать тебе жизнь, я тайком распускаю свою...
(с)

мои времена года.

январь: такая сонная глухомань, такие синие сумерки за окном, такие горы снега окружают наш дом
февраль: ветер завывает в печной трубе, предвещая нам кучу бед, такой печальный будто один-одиношенек сидит там последнюю тысячу лет
март: я не уйду, говорит зима, я останусь здесь навсегда, говорит зима. "холодА холодА холодА" так колдует зима. не плачь мне, не верь ей. пройдет еще немного и...
апрель: время снимать перчатки и шапки, согревать озябшие руки друг друга, целовать в холодные щеки друг друга, задирать голову, смотреть как ОНИ до скрипа отмыли небеса, говорить "какое синее небо" и верить в чудеса. в апреле время воскресать из мертвых или из пепла каждому, а не только ЕМУ.
июнь: да что тут скажешь-то, тут уже все сказали, а я не люблю говорить про июнь и июль
август: "тридцать градусов ночью. очень хочется туда где вода", так говорила уля, а она знала что говорить. август это декабрь без снега, и если ты поразмыслишь, то согласишься со мною. август: то ли лето уходит, то ли юность, то ли любовь ушла, трешь виски, и никак не сообразишь. а ты говоришь "не уходи побудь еще немного" а они как песок сквозь пальцы. и вот уже 31-ое вечер и школьная форма поглаженная висит на плечиках и астры куплены.
сентябрь: родилась мамина радость, то есть я. сентябрь это конфеты, арбузы, сигареты и бутылки вина. сентябрь, возвращаются с юга летние поезда. встают до весны в депо. зябнут и видят сны о толпе курортников, изнывающих в плацкатной жаре. где-то между сиденьями валяется пожелтевший билетик на одесский трамвай. сентябрь это такой сентябрь...
октябрь: звезды звезды, посмотри сколько, а что там дальше за звездами, как это нет конца? так разве бывает? есть ли на свете Бог? а как я буду жить когда мама умрет? вопросы мироздания не дают заснуть долгими промозглыми ночами. подушка измята, слишком горячая. только холодные стекла охладят разгоряченный мыслями лоб, стоишь полночи, прижавшись к окну. зачем оно всё? думаешь...
ноябрь: нееет, еще так рано. поспать бы. проспать бы. накрыться одеялом "я спряталась, я в домике". нет, мама, не буди меня в садик, в школу, в университет, на работу. я не хочу босыми ногами стоять на ледяном кафеле ванной. надевать на босые ноги колючие шерстяные носки я тоже не хочу. я не хочу ждать автобус на пронизывающем ветру, я не хочу этих страшных утренних сумерек. я превращаюсь в нехочуху в ноябре.
декабрь: время обещаний. да, мы приедем к вам в гости, да, я приготовлю это на новый год, да, еще немного и я брошу пить, и курить, и есть булочки с маслом, да, с нового года, а пока декабрь, я лишь даю обещания и верю в чудеса.
нет. в чудеса я верю всегда.

экая пенелопа!! плавали знаем!

Старый Новый год
С первого по тринадцатое
нашего января
сами собой набираются
старые номера
сняли иллюминацию
но не зажгли свечей
с первого по тринадцатое
жёны не ждут мужей
с первого по тринадцатое
пропасть между времён
вытри рюмашки насухо
выключи телефон
дома как в парикмахерской
много сухой иглы
простыни перетряхиваются
не подмести полы
Вместо метро «Вернадского»
кружатся дерева
сценою императорской
кружится Павлова
с первого по тринадцатое
только в России празднуют
эти двенадцать дней
как интервал в ненастиях
через двенадцать лет
вьюгою патриаршею
позамело капот
в новом непотерявшееся
старое настаёт
будто репатриация
я закопал шампанское
под снегопад в саду
выйду с тобой с опаскою
вдруг его не найду
нас обвенчает наскоро
белая коронация
с первого по тринадцатое
с первого по тринадцатое.
А.Вознесенский

1975

Старый год последний день рожает
Снег кряхтит, как старые мечты
Старый год нас тихо покидает
За столами праздной суеты

Носится народ по магазинам
Нужно еще многое успеть
И толкется у одела "Вина"
Вот вопрос - иметь иль не иметь?

А я стоял один в пустой квартире
И смотрел в замерзшее окно
Старый год свел счеты с этим миром
И со мной, конечно, за одно

Думал я о том, что не случилось
Думал я о той, что не пришла
А метель по улицам носилась
Все надежды снегом замела

© Шевчук Юрий

И все таки знай "ты не один"...

Я рисую на окне
Глаз твоих косые стрелы.
Я играю на трубе
Водосточной неумело.
Я тебе построю Кижи,
Взяв от спичек коробок.
Я летаю над Парижем,
Задевая потолок.

Я рисую на окне,
Я смотрю в пустые стены,
Оставляя на песке
Совершенные поэмы.
Я раскрашиваю грёзы,
Я витаю в облаках,
О боже, может,
Может просто я дурак.

Отчего от счастья слёзы,
Слёзы горя, горя море,
Счастья тихий ручеёк,
Убегающий в песок.
Я рисую на окне,
Сам с собою громко споря.
Поиск истины в вине,
Истина чего-то стоит.

Спит кукушка на часах.
Может поздно, может рано.
Нет у времени стоп-крана,
Нету крыльев на руках.
Где-то там засох в пустыне
Счастья тихий ручеёк.
Я один в своей квартире
А над небом - потолок.

© Чайф

Когда проснувшись, к тамбуру спеша,
проснувшись от качнувшего толчка,
на ранней остановке, через гарь
растопленного чайного бачка,
когда, чуть недонежившись, душа
еще хрупка, как юный государь,
когда мелькают ведра и кульки
торговок вишен, яблок или груш,
и проводник, свой китель доодев,
обходчику кричит благую чушь,
и солнце зажигает край реки,
на улице поселка, меж дерев,
ты видишь: беспокойству далека,
вся пахнущая сонным молоком,
высокая, в накинутом до пят,
медлительно, и тонко над плечом
лежит кувшин обнявшая рука,
когда картина, тронувшись назад,
и ты идешь растерянно в вагон,
от чуда все навеки потеряв,
где спят тела, покачиваясь в лад,
и скорость набирающий состав,
крутые яйца, курица, батон,
и любопытства равнодушный взгляд
соседа сверху...

Владимир Гандельсман

Summer moved on
And the way it goes
You can't tag along

Honey moved out
And the way it went
Leaves no doubt

Moments will pass
In the morning light
I found out

Seasons can't last
And there's one thing
Left to ask

Stay, don't just walk away
And leave me another day
A day just like today
With nobody else around

Friendships move on
Until the day
You can't get along

Handshakes unfold
And the way it goes
No one knows

Moments will pass
In the morning light
I found out

Seasons can't last
So there's just one thing
Left to ask

Stay, don't just walk away
And leave me another day
A day just like today
Stay, don't just walk away
With nobody else around

Seasons can't last
And there's just one thing
Left to ask

Stay, don't just walk away
And leave me another day
A day just like today
Stay, don't just walk away
With nobody else around

Summer moved on

пит, джеси, куролесов, жолкер, хохот, пвн, юстас
привет
я не знаю где вы все потерялись
в каких городах странах обстоятельствах
но я знаю что радиогаля с папой славой сейчас у меня.
помните "мы встретимся мы еще обязательно встретимся"
всем много много тепла
берегите тепло)

О, ma chérie, я помню всегда. Хотя, к сожалению, я никогда не был одним из вас. : )
Жаль, правда. Но... That does not matter, really.
Главное, должна существовать тема АльРауне. А она будет существовать, пока кто-то помнит. : )

"Раз в год я захожу на этот форум только, чтобы убедиться, что жива тема "Аль Рауне"."

Увы, меня не было здесь в прошлом году. Работа, да. Дурацкая работа, затмившая...

"Даже и не я, пожалуй, захожу - каждый раз это другой человек с одной биографией, изменившейся на некоторый отрезок времени. Смешно - я никого тут не знаю, не знал, равно как и никто не знает меня."

Многое изменилось. Как бы мне хотелось узнать кто такой Пит! Хороший человек, похоже, но наши пути слишком разные, чтобы сойтись.

"Столько всего поменялось, кроме воспоминания о том, как в 2002 я восторженно читал страницы, написанные и теми, кто до сих пор приходит сюда, и теми, кто теперь сухо зовется "гость"."

Время, дорогие мои, во всем виновато лишь время.

"И до сих пор не знаю что меня так зацепило, почему я так искренне желал и желаю, чтобы у совершенно незнакомых людей все было хорошо."

И до сих пор желаю. : )

Так уж вышло. Я не могу этого объяснить, но это и не нужно, ведь верно? 8 )

"Не знаю. Но искренне желаю вам удачи и счастья.
Спасибо вам."

:)

На этот раз не будет текстовых воспоминаний и ассоциаций, только ссылка. :)
http://pleer.com/tracks/232802q9WE

И навсегда.

Спасибо что вы напомнили вспомнить себя.

лайкнул

текст надо укорачивать в ширину примерно наполовину.
Читать неудобно, прерывается видение перед глазами...
но жить в гетто я б не стал.

этой ночью я была на яхте, чей то день рождения, много сальсы и бачаты, ветер, прозрачнейшая даже в темноте вода с пятнами рифов, моя гадкая осточертевшая кока кола с растаявшим льдом, которое я занюхиваю чужим так вкусно пахнущим пивом - а мне все еще нельзя, такос де канаста - вкусно. луна и это созвездие которое напоминает стрелу с одной стороной. в километре был огромный океанский лайнер а с другой стороны - маяк.
я пыталась представить себе 11 утра воскресенья там, точнее здесь в 10 тысячах километрах от меня, точнее все адски относительно в этой жизни, особенно расстояния и время. я лежала на спине, смотрела на небо, потом меня затошнило потому что выключили моторы.

главное - ни о чем не жалеть.
с любовью ко всему моему бредовому романтическому сопливому прошлому в котором я, девочка с урала из очень средней школы 79, и мама училка а папа слесарь, точно знала что буду жить у самого синего моря, что будут в моей жизни маяки и корабли, что будет в моей жизни Маркес Габриэль Гарсия - я жила в одном городе с ним еще живым целых три дня, ходила по тем же улицам и дышала тем же воздухом, что будут эти странные старинные дома где-то в горах оахаки, где капли дождя и правда будут будить меня среди ночи, где попугаи и фазаны это примерно как гуси и утки, где жареные броненосцы, теплые обьятия в сырой постели, какао вместо кофе, мандарины, падающие на меня, я, засыпающая в качалке, такса, устроившаяся у меня в ногах.

https://fbcdn-sphotos-b-a.akamaihd.n...097394dc569e4a

Романтическое бредовое прошлое...

вылитая Екатерина Климова

ты то чего докопался то?

он её процитировал

- Ты опять здесь?
- Я всегда здесь, - раздался голос.
- Чего тебе опять нужно?
- Я всегда прихожу поддержать то, что мне дорого, - был ответ.
- Дорого? Тебе это дорого? Хранитель чужих ценностей, сапожник без сапог!
- Ты не понимаешь, - был ответ, - ты просто никогда не видел эти глупые сны.
- Сны! Ты еще скажи, что все эти взгляды на закат имеют смысл! Знаешь, там, куда ты смотришь, ничего нет. Только садящееся солнце и пустота. Точно такая же пустота, от которой ты всегда убегал.
- АльРауне не пустота. Ты многого не понимаешь, друг мой. Ты хотя бы понимаешь, о чём написано на первой странице этой темы?
- Можно подумать, что ты понимаешь!
- Не совсем. Но те картины, что я вижу, не позволяют мне просто так уйти.
- Ты уйдешь, - раздался смех, - ты уйдешь, и все уйдут. Здесь не будет ничего. Всё поглотит пустота.
- Может быть, - тихо ответил голос, - Но пока что я здесь, и пустота пока что не пришла. Скажи мне, друг... Что ты видел там, на облачном юго-востоке?

Мы всегда здесь
слова, написанные на этих стенах, всегда звучат
как колокольчики на ветру
иногда глуше, почти замолкая, но тот, кто умеет слушать - услышит этот звон

Жизнь не перестает меня удивлять.

Мы не уйдем. Мы здесь всегда.
Люди меняются, взгляды меняются. Но мы здесь.
Мы не уходим, мы сопротивляемся пустоте.
И пустота отступает.

Lux in tenebris lucet

Квод лицет Иови, ибо нех!

Часка!

Человека два, а имени четыре… Непорядок ))

Я немного в ауте. Последний раз был тут в начале 2013. Потерял акк, новый не стал заводить. Думал больше не появлюсь на Фарите, но видимо судьба захотела по-другому. Нашел акк и решил зайти посмотреть. Рад что тему не забросили и она все еще тут. Всем кто меня помнит мои приветы.

Привет, стозимстолет!
=)

В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.

Длинною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя,

приеду». Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

Борис Рыжий

фигасе кто появился

+1 .

Модератор часка

Я никогда никуда не девалась.
Я местный страж

от жеж!

Время идет, все проходит, так забавно!
Столько лет прошло, эта тема была создана 20 марта 2002 года. А теперь посчитайте, сколько детей родилось за это время!
Остались только фантомные стражи, но пока они есть, ничего не пропадет. И даже когда и они исчезнут... Меня не было тогда, при ее создании, я просто подхватил один из факелов! А ведь эта тема жила, бурлила, пела. Когда-то те, кто ныне лишь призраки прошлого, пели тут свои стихи. Эй, призраки, я вызываю вас из прошлого! Надо же, опять тишина... ну ничего, живые и громкие, умеющие слушать и слышать, вновь споют, пусть и другие песни. И даже если эта тема останется реликтом, гипсовым памятником Романтике, появятся новые для молодых, живых людей. И так будет всегда, до скончания века.
Только чтобы они не забывали: неважно, чего тебе не досталось, самое главное -это Жизнь.

Подхватить факел -- звучит не гигиенично как-то.

Смешно.
Уже давно не встречала действительно ноавящизся стихов. Нашла и решила их сюда запостить.
А они уже здесь пару лет как.

И все равно пусть будут.
В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.

Длинною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя,

приеду». Через сотни лeт вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
...И поезда уходят под откос,
...И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

— Борис Рыжий

Ты танцевала, нет — ты танцевала, ты танцевала,
я точно помню — водки было мало, а неба много. Ну да,
ей-богу, это было лето. И до рассвета свет фонаря был
голубого цвета. Ты все забыла. Но это было. А еще ты пела.
Листва шумела. Числа какого? Разве в этом дело…
Не в этом дело!
А дело вот в чем: я вру безбожно, и скулы сводит, что
в ложь, и только, влюбиться можно.
А жизнь проходит.

2000
Борис Рыжий

напиши на открытке, на чеке из булочной, напиши
хотя бы слово, одно какое-нибудь, например, "привет",
пока не отняли карандаши, не отключили свет
последний белый, пока мерцает еще в глуши
последний, белый пока мерцает еще в глуши,
пока не отняли карандаши, не отключили свет,
хотя бы слово одно, какое-нибудь, например, "привет",
напиши на открытке, на чеке из булочной напиши...

Сергей Шестаков

В саду, где стужей веет от земли,

Два привиденья только что прошли

Глаза мертвы, давно уста увяли,

Расслышать шепот можно их едва ли.

Двум призракам напомнил старый сад,

О том, что было много лет назад.

— «Ты помнишь наши прежние свиданья?»

— «Помилуйте, к чему воспоминанья»

— «Тебе я снюсь, трепещешь ты в ответ,

Когда моё раздастся имя?» — «Нет…»

— «Блаженство наше было столь безмерно

Мы целовались. Помнишь?» — «Да, наверно»

Надежда как лазурь была светла,

Надежда в черном небе умерла

В полях туманных призраки пропали

Их слышал только мрак и то едва ли

Двум призракам напомнил старый сад,

О том, что было много лет назад.

— «Ты помнишь наши прежние свиданья?»

— «Помилуйте, к чему воспоминанья»

— «Тебе я снюсь, трепещешь ты в ответ

Когда моё раздастся имя?» — «Нет…» (c)

Давно бы в Лету канул этот дивный мир,
Не будь любви – всесильной, вечной, постоянной,
Такой величественной, нежной и желанной…
Она бессмертна, кто бы что ни говорил(с)

В УЛИЦАХ, ПАРКАХ

В улицах, парках,
в трамвайных вагонах —
всюду встречаю
я мертвых знакомых.
Мертвых знакомых,
забытых давно —
в скверах, в кафе,
в ресторанах, в кино.

Мертвых знакомых
печальные лица.
Что же ты делаешь,
память-убийца:

«Как вы живете?»
«И я — ничего…»
Я и не помню,
как звали его.

Что ты напомнил
мне, мартовский вечер?
…Если ее я
когда-нибудь встречу,
будет мне грустно,
уже не любя,
рядом с тобою
увидеть себя.

1996
Борис Рыжий.

:( .

#рыжий

Я в эту зиму как-то странно жил.
Я просыпался к вечеру, а ночью
брал чистый лист и что-то сочинял.
Но и на это не хватало сил.
Стихи мои мне не могли помочь, и
я с каждой новой строчкой умирал.
Мне приходили письма от друзей.
Не понимая, что на них отвечу,
я складывал их в ящик, не раскрыв.
Не мог я разобраться, хоть убей,
что за печаль свалилась мне на плечи,
поскольку в ней отсутствовал мотив.
И радость посторонняя и боль -
всё равно вызывало отвращенье.
И мне казалось даже: нет меня.
Я, вероятно, превратился в ноль.
Я жить ушёл в своё стихотворенье -
погас на пепле язычком огня.
И был я рад покинуть этот свет.
Но не переставала прекращаться
тоска, тянулась год, тянулась век.
Не страх, не боль меня смущали, нет.
Мне просто было не с кем попрощаться...
И падал за окошком белый снег.

Борис Рыжий. "Падал снег".

------
Вот уже два года никакие стихи кроме БР я не понимаю
А его понимаю как если бы я сама это написала

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.
Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.
Путешествие в обратно
Я бы запретил,
Я прошу тебя, как брата,
Душу не мути.
А не то рвану по следу –
Кто меня вернёт? –
И на валенках уеду
В сорок пятый год.
В сорок пятом угадаю,
Там, где – боже мой! –
Будет мама молодая
И отец живой.

#Геннадий_Шпаликов

Все ушли
Ушли все.

Жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки.
Как и все, становились старше. На балконе хранили санки,
под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки.
В общем, в принципе - не тужили. С расстановочкой жили, с толком.
Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза,
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.
Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела,
лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела,
в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи.
Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.
Он пришёл, как всегда, внезапно.
Мыла окна, и поскользнулась.
В тот же день, он упал с инфарктом.
В этот дом они не вернулись.
Две хрустальные рюмки с водкой,
сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идёт уборка,
убираются в доме дети.
На помойку уходят санки,
сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр
подкроватные толщи пыли.
В куче с хламом - духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай".

Не знаю, что страшнее
Что мне 42
Или что прошло 23 года.

И у меня есть стихи для вас.

На дне рождения того, кто рассказал нам про возможность путешествовать, не выйдя за порог
мы встретимся однажды,
хотя юницы и юнцы с фосфоресцирующим взором, что читали его некогда взахлёб
немного изменились:
одни, поддавшись, как багдадский мореход, стремленью выскользнуть за самый недоступный горизонт,
ушли и не вернулись,
другим по чину подобают лишь вояжи при посредстве турагентств, в чьих каталогах этих стран
вообще не существует.

Пусть устыдятся не поверившие в миф про вавилонское смешенье языков, оно у нас
взаправду происходит:
Всеобщей речи больше нет, и если с неба переводчик упадёт и объяснит мне твой вопрос -
ответить будет нечем.
Лишь ностальгический багаж воспоминаний о событиях, в реальности не бывших никогда,
но якобы совместных,
нас заставляет проливать - кого лафит, кого кагор, кого слюну, кого слезу - услышав звук
имён, почти забытых.

Когда мы всё же, лет спустя, на дне рождения того, согласовав координаты кутежа,
однажды соберёмся,
мы распознаем, кто есть кто, по заготовленным табличкам на одежде с именами, что себе
когда-то сочинили,
друг друга спросим о делах, полпесни хором проорём и разойдёмся, не заметив тень в углу -
а что она там шепчет?
То Вавилон, то Авалон, то Монсальват, то Монтрезор, то Арканар, то Эгладор, то Эльсинор...
да, собственно, неважно.

Imenno

с прошедшим днем рождения.