Здравствуй, мама!
Он достал из лотка принтера чистый лист бумаги и положил перед собой. Взял ручку, покрутил ее, положил на место, закурил. - Ну и что писать? «Превед, мамо...

…кагдила?». М-да…

Прищурив один глаз от дыма, он начал писать сверху:

Здравствуй, мама!

Стряхнул пепел, задумался.

- Ч-черт, ну зачем ей понадобилось, чтоб я письма писал? Я уж не помню, как это делается. Что там дальше обычно в письмах пишут? А, про погоду.

На бумаге появилось:

У нас сейчас дождливо. На улице противно.

- Вот, надо написать, что у меня постоянно ноги мокрые – пусть ей будет о чем побеспокоиться.

Везде огромные лужи, у меня постоянно сырые ноги.

Наклонив голову, он рассмотрел написанное.

- Ужасный почерк. Вообще говоря, нет почерка. Когда я последний раз писал от руки? А, заявление о разводе. Полтора года. Ладно, продолжим…

А как погода у вас?

- Кстати, действительно, как там погода? - Он придвинул клавиатуру, набрал адрес метеосайта. – Так. Минус тридцать три – тридцать пять, метель. Отец, уже, наверное, собак со двора домой забрал.

Наверное, холодно?

- Три строчки есть. Что дальше? Как меня выгнали с работы? Как я пил три месяца после развода? Наркотики? Триппер? Групповой секс? Б…ь, о чем написать маме?!

У меня все хорошо.

Он снова закурил, выпустив дым прямо в морду лежащей на мониторе кошке. Кошка привычно сощурилась и прикрылась лапой.

- Господи, ну зачем ей мои письма? Она из армии их мало получала? Армия… Перловка дрянь, конечно, но зато воля была. Пацаны опять же… Сыч, Белов, Конь… Когда мы последний раз виделись? Белов, говорят, сейчас в Чечне. Да… А я менеджер, мама.

Мама, помнишь, как ты меня драться учила? А я плакал и говорил, что мне это не нужно. Я говорил, что папа никогда не дерется, и я не хочу. А ты сказала, что папа настоящий мужчина, силу которого видно сразу, и поэтому никто не рискует с ним драться. Я тогда пообещал себе, что обязательно стану настоящим мужчиной.

Кошка с интересом наблюдала, как ручка бегает по бумаге.

Мама, я не стал настоящим мужчиной. Мне иногда кажется, что я и человеком-то не стал. Я ушел из детства, но никуда не пришел. Мама, я пустой внутри. У меня есть женщины, но нет любви. У меня есть куча приятелей, но нет друзей. Я разучился разговаривать с людьми. Я понимаю, что неинтересен другим, и меня утешает только одно – вокруг меня такие же неинтересные люди. Они, как и я, неинтересны даже сами себе.

Сигаретный пепел упал на ковер.

Я не знаю, что мне делать в жизни, мама. Я просто живу – ем, пью, сплю. Ненавижу свою работу и равнодушно отношусь к женщинам. Не знаю, что со мной будет через десять лет. Впрочем, я знаю – со мной ничего особенного не будет, и это вселяет в меня ужас. Мама, мне нужно чудо. Сам я его сотворить не в состоянии. Я разбазариваю свою жизнь, обменивая время на пустоту в душе.

Невидящими глазами он посмотрел за окно, где холодный дождь хлестал деревья.

Я не жалуюсь, мама. Мне просто хочется сказать, что я скучаю по тебе. И по папе. И по нашему дому. Кстати, я посмотрел прогноз – у вас скоро будет солнце. Мама, у вас будет солнце.

Целую, твой сын.

Он сложил письмо, вложил в конверт, надписал адрес. Оделся и вышел на улицу – опустить письмо в почтовый ящик.

Вернувшись, он попил чаю и лег спать, впервые за долгое время не выпив на ночь водки.

Спал он спокойно.
Автора не знаю(((

инфантил какой-то

знакомо все это!

недавно писал от руки, понял что руки отвыкают держать ручку....

Насчет инфантила не согласен. Нет в письме ничего, что указывало бы на возможный инфантилизм в развитии.

Про "знакомо все это" согласен.

Уже хорошо, что он понимает, как живет и кто вокруг него. Бывает очень полезно свои мысли вот так выложить на бумагу - и стнавится яснее ясного что делать дальше и как все изменить.

щас весь фарит на чистую воду выведеца)
неужто все живут так: ни работы, такой, чтобы в радость, ни любимой, ни цели, ничто не держит в этих буднях...

Со временем все что ты перечислил и становится серыми буднями))))

здравствуй мама. кагдила

вот до чего доводят форумы и прочая хрень

ты в таком мире живешь? (

интересно, птички болеют цирозом печени

чо прикольно, все пустозвоны знают что они пустозвоны)))

не об этом речь. а о том как умная мама заставила сыну пройти мини сеанс психотерапии. он выплеснул все на бумагу, и ложась спать впервые за долгое время уснул не выпив водки

в конце вскрываца надо было а не спать

чем это письмо тебе понравилось?

а наxyя доводить до психотерапии?

Каждое утро, собирая глаза в пучок, я на ощупь нахожу в шкафу банку дешевого растворимого кофе, высыпаю его в чашку на треть и заливаю холодной водой, чтобы сразу выпить и не ждать пока остынет. Иначе есть риск уснуть над испускающей пар кружкой. Только потом я ползу в ванную, умываю лицо ледяной водой, чищу зубы и делаю все те вещи, которые еще не утратил способность делать без посторонней помощи.

Моя жизнь похожа на мыльную оперу из одной и той же серии в повторе. Каждый день - стандартный набор действий, которые я вынужден выполнять, чтобы не сдохнуть и не превратиться в большее ничтожество, чем сейчас. И все это с претензией на осмысленность.

С виду моя жизнь ничем не отличается от жизней пятнадцати с лишним миллионов жителей этого гребаного города. Она даже может показаться благополучней и жирней. Да, я не живу на улице, не жру на завтрак чей-то недоеденный ужин, не греюсь в переходах. У меня даже есть деньги на какой-нибудь клуб, какое-нибудь пойло и какую-нибудь бл... из тех, что ошиваются в этих клубах.

У меня есть машина, взятая мною в кредит на десять лет, так, что когда я полностью расплачусь с банком, если до этого не гребнет очередной кризис или другой писец государственного масштаба, моя к тому моменту уже собственная машина превратится в груду устаревшего железа и мне ничего не останется, как продать ее и взять новую. В кредит.

Впрочем, я живу в своей квартире, доставшейся мне от бабушки, которая ненавидела моего отца за то, что тот любил мою мать. Перед смертью она с ехидцей сообщила, что квартира достанется мне, видимо считая этот поступок достаточно благородным и бескорыстным, и в то же время неплохой местью всей родне, от которой она так и не дождалась бесплатного участия в ее жизни. Эти стены постоянно напоминают мне о моем убогом детстве с ней, до 18 лет запрещавшей мне смотреть телевизор после девяти вечера, пичкавшей меня рыбьим жиром по утрам и исправно стиравшей и наглаживавшей мои носовые платки.

У меня есть постоянная девушка с выкрашенными в цвет блонди волосами и четвертым размером груди. Несмотря на это она просто прелесть. Порой мне кажется, что она была рождена для того, чтобы стать женой, причем абсолютно неважно, чьей. Есть такой тип телок, которые не на шутку заводятся от одной мысли о замужестве. И все, что она делает она тоже посвящает своему будущему замужеству. Готовит, стирает, занимается сексом. Она уверена в том, что рано или поздно я встану перед ней на колени и попрошу ее разделить со мной остаток жизни. Я не разбиваю ее иллюзий и несмотря на то, что никогда не женюсь на ней, держу ее при себе. Потому что это чертовски удобно иметь под боком вторую половину, пусть даже она не тянет больше, чем на четверть.

Пять дней в неделю с девяти утра и до шести вечера я становлюсь частью офисного планктона и плаваю от одного графика к другому, от одного срока к другому, смахивая при этом все больше на говно. Я трусливо выставляю средний палец правой руки вслед своему шефу, всегда готовый спрятать его, если шеф вдруг захочет поручить мне еще какую-нибудь херню и обернуться. На совещаниях я, деловито хмуря брови, смотрю порно по своему лэптопу. За те пять лет, что меня держат в этой конторе, я в совершенстве овладел icq, искусством срача на форумах и в каментах, но до сих пор не понял, для чего нужен excel.

К тридцати годам я абсолютно точно затрахан жизнью и окружающими. Общение с другими представляется для меня огромной проблемой.

Мои так называемые друзья срать хотели на мой внутренний мир и мои человеческие качества. Им нужен олух типа меня, который оплатит их счет в баре, угостит их сигаретой и выслушает подробный рассказ о том, как они пялили очередную телку на заднем сиденье чужого авто. А когда меня не станет, они очень скоро найдут другого такого идиота и даже не вспомнят обо мне. И мне удобно с этими зверьками. Мне не нужно задумываться о том, как я себя веду с ними, я могу послать каждого из них нах, точно зная, что завтра все повторится вновь.

В надежде уйти от говенной действительности я пробовал пить в одиночку, но каждая такая попойка наедине с самим собой в итоге заканчивалась беседой с белым другом в сортире. В каком-то паршивом клубе я пару раз пробовал кокс. Но очень скоро мне стало жаль на него денег. И я перешел на таблетки.

Какой-то мудак сказал, что тридцать лет - это зрелость. Если это так, то у меня на лицо все худшие проявления этой самой зрелости: зеркальная болезнь, набрякшее лицо, пока еще маленькая лысина, насквозь прокуренные легкие и к чертям пропитая печень.

Я живу зря. Я порчу воздух, загаживаю атмосферу, просираю последние возможности принести хоть какую-то пользу окружающему миру. Я не заслужил жизнь. И я не одинок в этом. Вокруг полно ублюдков, подобных мне. И я избавлю мир от них. Это мой последний шанс обрести бессмертие.

зачем делать этих ущербов иконой?

зачем снимать таблички на башкирском?

знал что у жцн проблемы в жизни, но не знал что такие

цжн да у тя паходу кризис среднего возраста:D

тебе кто такой ник тупой придумал

в стиле духлесс

две истории...и обе очень похожи тем что у людей произошла какая то остановка в жизни, вот они шли, куда то шли, и пришли вроде как ни к чему...такое бывает, когда люди упускают в жизни свой шанс, проходят мимо чего то главного, нам всем жизнь дает шанс, возможность что то изменить, перевернуть, кто то делает это, а кто то живет как дальше жил, ничего не меняет
я на сто процентов уверена в том, что если бы я в свое время свою жизнь не развернула на 360 градусов, я бы лет через 10 примерно такое же письмо писала

цжн
буратило с нижнего тагила

:D:D:D

да да, все вкурсе что вы епетесь.

«Японская авиация никогда не имела проблем с нехваткой лётчиков-камикадзе, наоборот, добровольцев было в три раза больше чем самолётов. Основная масса камикадзе были двадцатилетними студентами университетов, причины вступления в отряды смертников варьировались от патриотизма до желания прославить свой род»

Если развернула на 360, то думаю напишешь еще;)

на udaff.com полно таких рассказов...

а вот вы, ребята, с какой целью воздух портите? :D

вы может уже выйдете из своего образа благородного негодования?! долго еще ждать??!

(Все имена, события, факты и оценки вымышлены, совпадений нет)


Сбор первичной информации

За окнами воет ветер. Я закрываю глаза. Мне б заснуть, но сон не идет. Вместо сна – какая то мутная полудрема. Вялость сковывает тело и мысли. Надо бы встать, но и встать сил нет. Точнее, силы есть – воли не хватает. Ничего не болит. Это если не вставать. А если очнуться, поднять хотя бы голову… Не знаю. В таком положении, не вставая с дивана, лишь изредка поворачиваясь с бока на бок под засаленным одеялом, я лежу третью неделю.

Изредка все же приходится неимоверным усилием воли подняться на ноги, доковылять до ванной – попить воды из под крана, поссать в раковину. Не смывая. Зачем? Я - один… Когда последний раз что-либо ел, срал или хотя бы курил сигарету - ***вспомнишь, хотя по логике это должно было происходить. По крайней мере, голода я не чувствую. Я вообще ничего не чувствую, только бесконечную как эта злоебучая зима лень и сонливость. Все эти две недели я не брился. Не мылся, не менял трусов и футболки. Вероятно, от меня не***ово воняет, но я и этого не чувствую – все перебивает запах собачьих фекалий и мочи. Помимо этого запаха о присутствии пса напоминает только хруст сухого корма, изредка доносящийся из кухни. Гулять с ним, естественно, не хожу. Пьет из унитаза. А корм – корм был высыпан в один из первых дней на пол кухни в количестве трех килограммов. Предусмотрительно. Надеюсь, этого ему запаса хватит, чтоб не издохнуть, пока меня наконец не перестанет кумарить.

Впрочем, кумары, ломка, это не совсем то, вернее, совсем не то. Нет, меня не ломает, отнюдь. Ничего не болит. С того дня, когда я решил слезть с быстрых и стер из записной книжки номера и имена всех, кто хоть как-то мог помочь мне намутить винта или хотя бы амфы. Две недели назад… Целых две недели. В это трудно поверить. Никаких болей в суставах, холодного пота, тошноты и прочей жути, которую описывают в своих книжках наркологи. Да и стимуляторы это вам не героин. «Это совсем другая тема». Никаких болей. Лежу - и все. Я как использованная батарейка. Просто не могу собрать волю в кулак и сделать хоть что-то. Да и зачем что-то делать… Совершенно незачем. Я один. И вокруг меня, и во мне, и во всем мире - тишина и пустота.

Зато полно времени. Подумать. Понять. Как все началось? Когда? Со студенчества? Или позже? Когда я стал тем, кем я стал? Почему? За что? Ответов нет, но если брать за основу тот постулат, что зло возвращается – я знаю, за что.


Оценка активов

Отучившиеся студенты – это уже не студенты. Это, в массе своей, попросту долбойобы, ставшие за пять шесть обучения некоей «профессии» лет профессиональными распездяями, алкашами (не только) и тусовщиками.. Но если у родителей в плане завязок все ОК, то и с работой все будет ха-ра-шо (только не надо чудить и не ссать против ветра). Остальным свежеиспеченным «высококвалифицированным специалистам» - не хватает только рычага (денег, связей) и точки опоры. Старта. Не ясно, с чего начать, где она, «работа – приносящая -деньги - и- удовлетворение». Зато есть отличная возможность потрудица разного рода низовыми манагерами по продажам, туризму и прочей ничего не значащей швалью большого бизнеса. Либо устроица на двести баксов по специальности зато, что называеца, «жить честно». Тоисть влиться в многомиллионную безликую толпу тех, кого объебывают, кидают и шпыняют на протяжении их жизни все кому не лень – от родного правительства до торговцев апельсинами.

Но есть силы, желание и образование тоже есть. И наглость – ведь ты уже, вопщем то цыник и распездяй, ты уверен что ТЕПЕРЬ ты уже достоин лучшего. Всего. Пить что нравица. Не смотреть в правую колонку меню. Иметь машину. Хорошую. Или ****атый байк, Харлей или там Ямаху. Иметь все и всех. Иметь.

И ты ищешь. Долго, упорно. Я, скажем, 11 профессий сменил, от грузчика до директора по рекламе в мелкой фирме. Тыкался как слепой щенок, периодически получая от работодателей и начальников вех мастей по носу. Пока (совершенно случайно) не попал в Рейд. Где неожиданно оказался на своем месте.

Ибо Рейд – идеальное место для тех, кто, имея мозг, амбиции и образование, устал чувствовать себя неудачником только из-за того, что пока он честно учился, мальчики – мажоры и выжившие в девяностых бандюки успели отрезать себе самые сладкие куски от пирога, название которому – жизнь.

Мы, «молодые и голодные», не успели к первому большому переделу собственности. Поэтому начали свой собственный. И большой город вздрогнул.


Аналитика

За последние пять – семь лет Москва и ряд других городов сменили хозяев. Хозяев всего. Земли, зданий. Метров для жизни. Все хотят в город, вперед и вверх. И если у тебя, допустим, заводик в пределах МКАД - шансов сохранить его практически нет, чтоб он там не производил. Земля под ним все равно будет стоить дороже. И его вот в таком виде – как завод, не спасти. Да и стоит ли? Спасай себя. Тебе предложат деньги, много. Лучше бери. Сразу. Ну, можешь поторговаца для очистки совести. Нет? Смотри. Тебе жить.

Втянешься в войну - она пойдет за твой счет. И ты из хозяина московской фабрики превратишься в заштатного квартировладельца с пятеркой на похороны на книжке. Пойми, если ты, владелец маленького свечного заводика, попал в наше поле зрения – ты попал. Так просто тебе не отвертеца. Волна идет на тебя. Мы начинаем атаку, начинаем игру. Но это - не бандиты.
Это хуже. Это - Рейд

Лучшие специалисты. Юристы, финансисты, оценщики, переговорщики. Аналитики и маркетологи. Мастера купить, продать, обосновать… Сделать проект. Есть кстати и мастера убить (тебя), но, скорей всего, тебя не убьют. Зачем? Ты просто сдашься. Продашь нам то что мы хотим. Отдашь. Или тебя сдадут свои же. Ну, другие акционеры. Оставив тебя с голой жопой. И по*** что вы вместе трудились двадцать лет. Деньги сильный козырь, и очень может стаца, что мы соберем вожделенный 51% и без тебя. То есть скупив акции у твоих подчиненных, если у тебя не хватило ума сделать это самому за десять с хуем лет. А ты, мой хороший, ваще тогда ни хера не получишь, говорю же, пятерку на похороны дадим и досвидос. Поверь, сделать чтоб было так - наша работа, и мы ее знаем крепко.
Не веришь?


Разведка

Да ладно. «Реализовать проект» - мы это так называем.. Через дыры в законе мы выдернем тебя с занимаемых площадей. Цена которым - миллионы долларов. Выдернем по кускам. Мы сильны. Наша главная сила – осведомленность обо всем, чтоб ты не делал. Обо всех твоих контактах, звонках, письмах… Как? Спросите у Яндекса. Вопрос технологий. Мы не просто смотрим за тобой, мы смотрим НА ТЕБЯ, и мы тебя ВИДИМ. (И слышим, что также немаловажно). А еще наша сила – деньги. Бабло побеждает зло, не знал? А еще - умение вести переговоры.

С кем? Да с тобой, мой хороший. А переговоры – это бой, твой бой, и ты его уже считай проиграл. Только сам этого еще не понял, хотя вроде и умный мужик. Но кто ж тебя, (такого умного) разведет то?
Да я.
Не веришь??

Нас этому учили долго. Психология. Тактика переговоров. Вербалика – невербалика, пристройки. Гипноз (поверь, он есть) … Кто учил? Хм. Спросите у Яндекса, опять таки. И ждите ответа…
Людей нет - учили нас. Ну, почти нет. Есть - контактеры. Ты (читающий это) - скорей всего, просто контактер. Так говорят рейдеры, а они тему то знают. Мы эту тему знаем.

И для контактера правды – нет. Как нет для него и лжи. А есть - легенда. То есть то, за кого мы (умело) себя выдаем в интересах проекта.

Кем я только не был. Редактором районной газеты, лучшим другом, просто приятелем, однополчанином погибшего сына, отчаявшимся любовником, разносчиком пиццы, бандитом, директором холдинга, шестеркой директора холдинга... Цель?
Втереться в доверие, расположить к себе, выяснить все и вся, готовя почву для
атаки. Разговорить, уговорить, расположить к себе. Развести короче.

Помню, "подружился" я крепко с одним акционером. Хуясе, какой то пенсионер, а владеет сорока процентами… ПРОЕКТА одного с пятимилионной оценкой. Задача была моя – закорефаница с ним. Хорошо так закорефанились. Пиво там, баня. Охуенный мужик, кстати, но осторожный – песдец. И правильно – семья же. Серегой все меня называл. А я его – дядь Сашей. Но, дружба дружбой, но он аж месяца два осторожничал, берегся. Левых разговоров со мной не вел. Типа, присматривался. Ну, мне то че. Солдат спит… Эти два месяца я ждал. Дружил. А хули. Наконец, «выстрелило»: Поверил мне дядя Саша и согласился моему "надежному партнеру" (подстава) сдать пару сотен метров в аренду на их комбинате (подстава), ну, как у людей положено – с откатиком, в черную, естественно (подстава на подставе).

Но взятка - это залет, и налоги не платить с «черной» аренды это тоже залет, и вот тут же приняли его «наши» менты, да. При получении определенной суммы от моего «надежного партнера». Что и требовалось доказать. Ибо не***.

А там дальше возбуждение уголовного дела (наши юристы говорят просто «уголок»), СИЗО, новые люди (в камере и вне ее), новые условия игры: «…руки назад, встаньте слева от двери, лицом к стене… тааак… возьмите с полки матрас, подушку и белье…».
А хули, накосячил, ссука - плати.
За все надо платить – этой простой истине научил меня рейд.


Рейд

Но не волнуйтесь вы так за дядь Сашу, не все еще пропало - мы можем помочь! (Бабло побеждает зло, забыли?). УД закроют без шума и пыли, только ты, дядя Саша, думай: либо продай нам за мильен то, что стоит три, и уйди живым и свободным миллионером, либо уж получи свои три годика по суду, самому гуманному в мире.

Вот вы бы на его месте интересно какое решение приняли.

Зачем вся эта канитель??? Пардон, мульт дяде, половинка на войну, на то-се - а три с половиной - чистая прибыль.

Выбирай, дядя Саша.
Выбрал? Молодец.
Я знал (ты знал). Итого – имеем 40%. Докупаем еще 15% у трудового коллектива, это недорого. С этими ваще все просто, нищеброды с тремя классами образования, че с них взять (кроме акций/долей родного предприятия, канешно). Вместе получаем 55%. Контрольник.

Все. Немного юридической возни – и превед, участнег. Чик-трак, мы в домике. Входим, прощаемся со всеми работниками. «Освободите территорию предприятия, мы представители новой администрации, выполняйте инструкции сотрудников нашей службы безопасности». Любителей побузить и покачать права наши ЧОПовцы аккуратно складируют мордой в снег (если зима). Всем спасибо, идите на***. Реструктуризация, потом продаем «чистенькое» здание по рынку. Здесь будет город-сад.

Иначе откуда в Москве столько новых элитных новостроек, в центре, везде… Откуда мЕста, земли то блять столько откуда, не задумывались?


Реструктуризация

Победа! Йес. Курим. (А также пьем, нюхаем и все такое). Ну и считаем бонусы, соответственно. А совесть… Кто это вообще. Ведь дядя – это вовсе никакой не дядя, а контактер. Об этом нельзя забывать ни на минуту. Понятно? Нихуя вам не понятно…
А мне помню за тот проект нормально лавэ дали, я мотоцикл новый купил и еще что-то по мелочи, комп, штоль. Теперь понятно? Ебитесь в рот!

Спесивые, поднявшиеся еще при Брежневе «красные директора». Их оплывшие жонушки. Их безответные «соучередители» - роботяги-алкаши, не видавшие от озолотившегося на приватизации хозяина нихуя кроме копеешной зряплаты. Климактерические бухгалтерши, товароведки и прочие «совслужащие»…
Все они (точнее те, кто был нужен по ситуации, схем то сотни можно напридумывать) верили мне, внимали, ловили каждое слово. Благодарили. Одна, помню, за день до того, как к ним "вошли" (силовой захват следует за юридическим), на подписании документов, прошептала дочке, косясь на меня, одетого с иголочки: "Тебе бы мужа такого..."

Бог в помощь, граждане акционеры.

Перессорили мы уйму коллективов, складывавшихся годами. Вбивание клина – опять таки всего лишь одна из методик. Мужей с женами, и то, бывало, ссорили, до развода, а не*** потомушто совместный бизнес делать, да. Опять же загонять этих чертей удобней с двух сторон (якобы противоборствующих) – один переговорщик типа прессует (мол, разорю и пересажаю), другой – наоборот, проявляет такт и гибкость - мягко стелет… Жостко?! Спать.

Один "дирик" («красных директоров» так называем) глядя в мои каменные глазки обширный инфаркт словил, выжил, правда, ползает где-то на даче там у себя. А просто по легенде я был "черным", т.е. плохим… Но не полицейским, а инвестором. Мы ж инвесторы.

Вы не знали?? ЭТО и есть инвестиционный бизнес, точнее, одна из его разновидностей. Инвестиции в недвижимость, проще говоря. Иначе откуда на месте старых совковых магазов вдруг появились сетевые супермаркеты на любой вкус и карман?
Это - мы.

Взамен - сила, азарт, деньги, слава без славы (боятся но не знают ни по имени ни в лицо). Деньги конечно как главный стимул. А ведь я был неплохим парнем. Общительным. Хороший парень – это не профессия, говорила мне мама частенько. Ты ошибалась, мама. Быть «хорошим парнем» для всех, уметь общаться с людьми - охуенная профессия. И приносит кстате неплохие бабки.

Ну, все сторчено и пущено на ветер (Как пел Дельфин, «все кому- то подарено, потеряно, продано»), квартира вот осталась, не отремонтированная правда (не успел), да техника, тогда была самая крутая, щас вроде просто хорошая считаеца. Тысяч десять-пятнадцать то бывало в месяц зелеными делал, ***пойми - много это или мало. Кому как, а после зарплат в триста-четыреста бачей, которые мне светили по окончании универа - вполне так нормально, считаю

А числился по штатному расписанию - менеджером. Такой вот менеджер. Просто менеджер.

А так - я симпатичен всем, от случайных попутчиков и продавцов до руководителей высшего уровня, от пожилых интеллигентов до трансеров и байкеров. Я обучен понимать с полувзгляда, с полуслова, что хочет услышать от меня собеседник. Я везде свой. Всегда. Я - такой, каким меня хотят видеть, мои глаза - зеркало, человек в них отражается в наилучшем из всех своих видов.
Со мной приятно просто потрещать – вы поймете. Но это – не я.

Меня в этом нет. Меня вообще нет. Я примерил на себя столько масок, что забыл, каков я на самом деле, растворился в массе вариантов.
Это - не загон, это именно так.
Удивительно, верно? Мир вообще полон удивительного. Только не для меня.


Ликвидация юр лица и продажа объекта

Телефон звонил последний раз на день на третий (потом сдохла батарея – заряжать я не стал). Звонили с работы. Где ты, что с тобой? Болею. Я болею. Чем… Так и сказал вам, чем. Говорю же – ничего не болит…

За все надо платить – этой простой истине меня научил рейд. Моя пустота, мое одиночество – это плата. Я отдал душу за то, чтоб получить то, что я получил и понять то, что я понял. Стоило ли оно того..? Да *** знает. Наверно, стоило.

И я не жду ничего от внешнего мира и населяющих его контактеров. Я вообще особо ничего не жду и не хочу, вот, разве, ганжи б кто-нибудь принес – сбить депрессняк.
Но и ганжи нет. Ничего нет, только бесконечный как эта зима сон.
Мыслей нет. Желаний нет. Боли нет

За окнами воет ветер.

Я закрываю глаза

дерьмо с морды вытри

у меня нет никакого дерьма. оно из тебя сейчас льется, не замечаешь?

процесс должен заметить осознанный и целенаправленный.
ну не хочешь вытираца, так ходи

я тебе еще раз сто двадцатый повторяю! нет у меня никакого дерьма! у тебя галлюцинации либо тебе просто нужно обязательно до бешенства человека довести! я ничего не сделала такого, что другие обычные люди делают по сто раз и их никто за это не гнобит потом до конца жизни!

малолетняя шлюха :mad:
что скажет твоя мама, когда узнает об этом?

уф бля так заебало читать в каждой теме срачь! Сделайте отдельную тему и если хотите посратся то сритесь там! нафига во всех темах то одно и тоже писать?

цжн побрей яйца и успокойся уже заёб ты девку уже че не видиш,цель достигнута:D:D:D

не можно. все темы о малолетних шлюхах трет администрация :mad:

такие письма мамам низя отправлять... он то выплеснул всё на бумагу и полегчало, но оправлять не нужно.Мам беречь надо. Либо тогда уж приезжать к ним, плакать и давать себя утешать...но не на расстоянии...
а относительно самой исповеди то уверена,что у любого могут в определенные моменты возникать схожие мысли, и не важно, кто ты, где, с кем, счастлив ли, семейный или разведенный, мы же не роботы, мы ломаемся,чиним себя сами и живем дальше... не все,конечно, пьют водку на ночь для успокоения, но у всех есть какие-то свои способы на время уйти от проблем.

Davno napisano, no sut' ta zhe
...
У меня на кухне - с десяток хитроумных дивайсов для приготовления кофе. Итальянская эспрессо-кофеварка, армянская турка, вьетнамская ситечко-кастрюлька, французский пресс, американская фильтр-машина. Если бы ко мне в гости пришли вьетнамец, турок, американец и итальянец, каждый из них мог бы рассчитывать на аутентичный кофе. Но они не придут. Ко мне вообще не ходят гости. Зачем им ходить ко мне? Я не обсуждаю с ними икеевскую мебель и телесериалы, я не напиваюсь под ритуальные мужские разговоры о любовницах и бизнесе, мне плевать на женские истории о детях. Я не умею дружить. Я социопат. Часто я смотрю в окно и представляю, как все эти дома внезапно сотрясает мощная взрывная волна от сброшенной пару секунд назад на Тверскую атомной бомбы. Тогда бы я выскочил на улицу и стал бы орать тебе в лицо: ну что, дождался?! Что ты видишь умирая - аристоновский холодильник? "Рено Меган" турецкой сборки? Зато первый взнос небольшой, страховка да каско, салон - нет, я кожаный не стал делать. Ребенка, который в детстве мечтал быть космонавтом, а вырос алкоголиком?
Ты прожил тридцать лет, ни разу не познав, каково это - пробираться влажными джунглями с "калашниковым" на шее или убегать берлинскими подворотнями от преследующих тебя агентов Ми-5. Все, что ты делал, - старался вкуснее пожрать, больше выпить и изощреннее потрахаться. Ты - банальность, вчерашняя новость, дешевое повидло. Я убью тебя, потому что у тебя - мое лицо...

..сильно.\..хотя проблем то..почаще надо покидать зону комфорта..)

жизненно

- Папа, а правда что от интернета тупеют?
- Гыг, сына, лол! Кг/ам!!

Больше книг надо читать, иначе так и будет "Превед, кагдила"...