Поэт, непризнанный народом.
Поэт без счастья, без любви,
Поэт поднявший меч на Бога,
Поэт метущейся души.
Средь скал холодных, в темном море,
Уставший быть самим собой,
Остался он один, влекомый,
Туда,где свет, своей мечтой.
Один он часто оставался,
Но поднимался вновь с колен,
Пусть был один, но все же дрался!
Был ранен он, но дух не тлен.
Он верил в жизнь, он верил сердцу!
Всегда друзьям помочь готов.
Но вновь один, средь скал холодных,
Бросает жизни стрелы слов!
Его считали лживым бесом,
Ему не верят, гонят прочь.
А он прощает...Сторониться..
И вновь один уходит в ночь.

P.S. Это о периоде ссылки Лермонтова на Кавказ.
P.P.S.Для тех кто считает что я пишу пафос: Не читайте. Когда душа внимать способна тогда поймете. Если нет-значит не судьба. Меня не **** ваше мнение.

Хорошее творение. Лермонтовым сильно не увлекался, но могу сказать, что правдиво.