сегодня мне приснился чужой сон. сон, который я однажды вложил в светло-русую голову своего пресонажа: огромная сумрачная пустота и пуля, летящая по ней с неопределенной из-за отсутствия всяческих точек отсчёта скоростью. серая матовая оболочка пули не рождает бликов и не греется. я чувствую каждый атом этой пули: от стального сердечника до порохового нагара, я знаю каждую царапинку на её лоснящейся поверхности - шесть царапин от шести правосторонних нарезов в стволе, оставшимся где-то миллиард лет назад в той другой, прошлой, иллюзорной жизни. я не знаю зачем и куда летит эта пуля, я даже сомневаюсь - летит ли она или навсегда повисла в вязкой невесомости... и я ощущаю понимаю, что я - эта пуля, я - эта пустота, я... всё, больше ничто. только пустота и пуля. и я боюсь проснуться и обнаружить, что так оно и есть.

Странно, но человек - это и есть та самая бесконечная пуля твоего сна...

и пустота - тоже человек....